“玉环，你失踪多日，本王茶饭不思，辗转反侧，如今可好~你终于回来了~！”
“十～八～郎～玉环以为，再也见不到你了～……可是佛祖显灵，让我们再续夫妻前缘…”
“玉~环~”
“十~八~郎~”
“咱们再也不要分开了～…好吗？”
“嗯！”
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希望以后再不要有人杀人。
。
“黑色曼陀罗。用最锋利的毒，守护最决绝的自我。花期在6-10月。不可预知的黑暗，与颠沛流离的绝望的爱。”
。不可名状的恐惧。
从象形文字的字里行间，在横撇竖捺的空隙里，有无数双眼睛在盯着你。你写着书，祂绽放着窥视之眼。
继续的删改涂抹，都消不除祂们的更变——我做了一个梦，梦里是字里行间的祂…在说话。从狭窄的眶子里，溢出来……
“”墨汁渗进纸背的刹那，那些笔画就开始动了。撇捺的末梢微微卷曲，像蚯蚓在土里翻身。你盯着看久了，会发觉横折的拐角处有什么正慢慢鼓起来，又瘪下去——呼吸的节奏。纸面是活的。
铅笔在指间转了个圈。橡皮擦下去，擦掉一个“死”字。可擦掉的墨迹并没有消失，它们顺着纸纹钻进相邻的笔画里，“生”字的竖钩便悄悄粗了一圈。你换了钢笔，蓝黑墨水，把它们全都涂成黑疙瘩。黑疙瘩在灯下泛着油光，你突然发现那些圆形的墨渍都微微偏转了一个角度——原本该是朝下的弧形，现在齐齐对着你的方向。像瞳孔。
窗外的天光暗得很快。你说不清从什么时候起，稿纸上的字不再只是字了。它们之间长出细密的暗线，像血管，把所有字连成一个整体。某个“我”字的斜勾突然抽搐了一下。你揉了揉眼睛，
再睁开时，整页纸已经铺满了丝状的纹路，在你视线的边缘缓慢脉动。
。
你开始涂改。用修正带，用胶水，用打火机烧掉边角。火焰舔舐纸张时，那些烧焦的卷曲边缘居然发出了极轻的、细碎的咝咝声，听起来像某种古老语言的辅音。你停手时，焦痕在纸面上拼出了一个图案——你见过它，在某个梦里，在某个你从未去过的地方的岩壁上。
台灯开始闪烁。每闪一次，稿纸上的字就重新排列一次。你的手指压在纸面上，能感觉到笔画的蠕动，像有什么东西在纸浆里翻身。你数过那些字，三千七百二十一个。现在它们变成了三千八百零四个。有一个“看”字分裂了，上半部分逃进了上行的句子里，下半部分沉到了页脚，正在慢慢长出新的偏旁。
你不敢低头。可你还是低了。在纸面最深处，墨迹的缝隙间，有无数极其细小的反光点在游移。它们移动的时候，会在纸上留下浅浅的水痕——像蜗牛爬过叶面。你想起小时候在显微镜下看过的草履虫，也是这样成群地、盲目地、永不停歇地移动着。只不过它们会偶尔停下来，一齐转向你。
。
镜子就放在桌角。你抬眼时，镜面里自己的脸正在慢慢融化，五官顺着下巴滴落，在镜框下缘积成一小滩辨认不出形状的什么东西。你伸手去擦，指尖触到的却是干燥的玻璃。再看时，自己的脸又恢复了原状，只是嘴角比刚才更平了。
你重新握起笔。墨水自己涌上了笔尖，在纸上游走。你看着自己写下了一句你从不记得想过的话。每个字都在纸面上微微颤动，像刚孵化的幼虫。句号落下时，那个圆点突然涨大了数倍，其中央裂开一道竖直的缝隙——它在看你。
窗玻璃上结起了雾。你拿手背去抹，雾不成任何文字，只是一味地扭动，偶尔会有一两个带着眼睛的偏旁从雾里凸出来，在你擦过的地方留下一小片湿润的痕迹。
你忽然明白这些字从来就不是你在写。它们一直在那里，在纸浆里，在墨水瓶底，在你握笔时指缝间的阴影里。你只是那个被选中的、负责把它们排列成能被读懂的样子的工具。现在它们厌倦了伪装。它们开始自己组合，自己生长，自己繁殖。每个字都在分裂出更多的字，每个偏旁都在生出新的偏旁。纸页快要装不下了——已经有笔画从纸边探出来，沿着桌面朝你的方向爬。
你站起来。但你站起来的时候，脚边散落的纸页也在同时站立。它们从各个角度对着你，每张纸上都铺满了还在蠕动的、湿润的字。那些字的排列方式让你想起某种古老的阵法，某种用来召唤和禁锢的图案。
你终于停止了涂改。因为你知道，不论怎样涂抹，最后都会变成它们想要的样子。你只是木然地站在那里，看着字里行间的那些眼睛——它们也安静地看着你。房间里只剩下纸张微微翻动的窸窣声，和墨水缓缓渗进桌面的、持续不断的潮湿声响。
你坐回椅子上。拿起笔。纸面上有一个空格，正好能放得下一个字。你知道那个字是什么。你把它写了下来。
周围所有的字都安静了。它们只是看着你，用无数双从横撇捺空隙间长出来的、潮湿的眼睛。然后，它们开始轻轻晃动，像水草在暗流里摆荡。那种晃动渐渐有了节奏——一种古老的、和心跳同频的节奏。你的手不由自主地跟着这个节奏，在纸面上划出了下一个字。“”
天还没亮。纸页沙沙地响着，像无数细小的声音在齐声低语。而你还在写。
一直在写。后来我发现，写作者的思维是一条横向的螺旋按钮，无论你怎么写，最后的内容还是回归到一个核心上……我的一生一直在写同一件事，……
直到我的思维真的从一场梦里走过来。
同理可得，想法也是。给自己一次，新生的尝试，用思维用想法用行动用托盘儿。
。
杨龙又何尝不是另一种杨龙呢？
（杨玉环）（……）
“君王若道能倾国，玉辇何由过马嵬。”
。
我说过愿意陪你去缝合这破碎的心，我说过愿意等你哪天对我足够坚定，我说过愿意忘记我们有很多裂隙的曾经，
这是我能给你最后的借口~~
。
唐朝女道士，李冶。
《八至》作者。
。
“我没那么软弱，没那么无获。我不需要无关的另一个人对我指手画脚。我想知道的你不知道，我想要的你不会去争取，我一直为之奔赴的东西你一直挡在面前，
你到底在自说自话什么！”
“重要的人越来越少，珍视的家园被毁掉，玩偶充斥在世界的各个角落，监视着，麻木不仁的杀戮无辜的生命！你不愿行动，也不要阻碍别人的路，
……我只能杀了你！”
别哭啊，哭什么。这次回忆尽散，就能走出阴影的牢笼……“开心一些吧。”
轻轻用指尖弹奏了清明的乐符。剑响人为用，他举起手中的剑，轻呼来……可她的身影决绝。咬住了头发，掩住他的双眼。
古人心中有悔。
自曰自首。带走锁链，锁住曾经的鬼，把它们带进门内，成为了鬼。
魍：传说山林中的怪物。
。
“玉环，你失踪多日，本王茶饭不思，辗转反侧，如今可好~你终于回来了~！”
“十～八～郎～玉环以为，再也见不到你了～……可是佛祖显灵，让我们再续夫妻前缘…”
“玉~环~”
“十~八~郎~”
“咱们再也不要分开了～…好吗？”
“嗯！”
请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
希望以后再不要有人杀人。
。
“黑色曼陀罗。用最锋利的毒，守护最决绝的自我。花期在6-10月。不可预知的黑暗，与颠沛流离的绝望的爱。”
。不可名状的恐惧。
从象形文字的字里行间，在横撇竖捺的空隙里，有无数双眼睛在盯着你。你写着书，祂绽放着窥视之眼。
继续的删改涂抹，都消不除祂们的更变——我做了一个梦，梦里是字里行间的祂…在说话。从狭窄的眶子里，溢出来……
“”墨汁渗进纸背的刹那，那些笔画就开始动了。撇捺的末梢微微卷曲，像蚯蚓在土里翻身。你盯着看久了，会发觉横折的拐角处有什么正慢慢鼓起来，又瘪下去——呼吸的节奏。纸面是活的。
铅笔在指间转了个圈。橡皮擦下去，擦掉一个“死”字。可擦掉的墨迹并没有消失，它们顺着纸纹钻进相邻的笔画里，“生”字的竖钩便悄悄粗了一圈。你换了钢笔，蓝黑墨水，把它们全都涂成黑疙瘩。黑疙瘩在灯下泛着油光，你突然发现那些圆形的墨渍都微微偏转了一个角度——原本该是朝下的弧形，现在齐齐对着你的方向。像瞳孔。
窗外的天光暗得很快。你说不清从什么时候起，稿纸上的字不再只是字了。它们之间长出细密的暗线，像血管，把所有字连成一个整体。某个“我”字的斜勾突然抽搐了一下。你揉了揉眼睛，
再睁开时，整页纸已经铺满了丝状的纹路，在你视线的边缘缓慢脉动。
。
你开始涂改。用修正带，用胶水，用打火机烧掉边角。火焰舔舐纸张时，那些烧焦的卷曲边缘居然发出了极轻的、细碎的咝咝声，听起来像某种古老语言的辅音。你停手时，焦痕在纸面上拼出了一个图案——你见过它，在某个梦里，在某个你从未去过的地方的岩壁上。
台灯开始闪烁。每闪一次，稿纸上的字就重新排列一次。你的手指压在纸面上，能感觉到笔画的蠕动，像有什么东西在纸浆里翻身。你数过那些字，三千七百二十一个。现在它们变成了三千八百零四个。有一个“看”字分裂了，上半部分逃进了上行的句子里，下半部分沉到了页脚，正在慢慢长出新的偏旁。
你不敢低头。可你还是低了。在纸面最深处，墨迹的缝隙间，有无数极其细小的反光点在游移。它们移动的时候，会在纸上留下浅浅的水痕——像蜗牛爬过叶面。你想起小时候在显微镜下看过的草履虫，也是这样成群地、盲目地、永不停歇地移动着。只不过它们会偶尔停下来，一齐转向你。
。
镜子就放在桌角。你抬眼时，镜面里自己的脸正在慢慢融化，五官顺着下巴滴落，在镜框下缘积成一小滩辨认不出形状的什么东西。你伸手去擦，指尖触到的却是干燥的玻璃。再看时，自己的脸又恢复了原状，只是嘴角比刚才更平了。
你重新握起笔。墨水自己涌上了笔尖，在纸上游走。你看着自己写下了一句你从不记得想过的话。每个字都在纸面上微微颤动，像刚孵化的幼虫。句号落下时，那个圆点突然涨大了数倍，其中央裂开一道竖直的缝隙——它在看你。
窗玻璃上结起了雾。你拿手背去抹，雾不成任何文字，只是一味地扭动，偶尔会有一两个带着眼睛的偏旁从雾里凸出来，在你擦过的地方留下一小片湿润的痕迹。
你忽然明白这些字从来就不是你在写。它们一直在那里，在纸浆里，在墨水瓶底，在你握笔时指缝间的阴影里。你只是那个被选中的、负责把它们排列成能被读懂的样子的工具。现在它们厌倦了伪装。它们开始自己组合，自己生长，自己繁殖。每个字都在分裂出更多的字，每个偏旁都在生出新的偏旁。纸页快要装不下了——已经有笔画从纸边探出来，沿着桌面朝你的方向爬。
你站起来。但你站起来的时候，脚边散落的纸页也在同时站立。它们从各个角度对着你，每张纸上都铺满了还在蠕动的、湿润的字。那些字的排列方式让你想起某种古老的阵法，某种用来召唤和禁锢的图案。
你终于停止了涂改。因为你知道，不论怎样涂抹，最后都会变成它们想要的样子。你只是木然地站在那里，看着字里行间的那些眼睛——它们也安静地看着你。房间里只剩下纸张微微翻动的窸窣声，和墨水缓缓渗进桌面的、持续不断的潮湿声响。
你坐回椅子上。拿起笔。纸面上有一个空格，正好能放得下一个字。你知道那个字是什么。你把它写了下来。
周围所有的字都安静了。它们只是看着你，用无数双从横撇捺空隙间长出来的、潮湿的眼睛。然后，它们开始轻轻晃动，像水草在暗流里摆荡。那种晃动渐渐有了节奏——一种古老的、和心跳同频的节奏。你的手不由自主地跟着这个节奏，在纸面上划出了下一个字。“”
天还没亮。纸页沙沙地响着，像无数细小的声音在齐声低语。而你还在写。
一直在写。后来我发现，写作者的思维是一条横向的螺旋按钮，无论你怎么写，最后的内容还是回归到一个核心上……我的一生一直在写同一件事，……
直到我的思维真的从一场梦里走过来。
同理可得，想法也是。给自己一次，新生的尝试，用思维用想法用行动用托盘儿。
。
杨龙又何尝不是另一种杨龙呢？
（杨玉环）（……）
“君王若道能倾国，玉辇何由过马嵬。”
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