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    如此放松，不是因为局势好转了——局势依然糟糕透顶，而是因为老麦知道，再焦虑也没有用。

    能用的牌都打出去了，甚至把刚到朝鲜半岛、连地形都还没摸熟的缅甸军队也填了进去。剩下的，只能听天由命。

    窗外传来几声归巢的鸟鸣，远处有汽车喇叭声隐隐约约地飘进来。他睁开眼睛，看了一眼墙上的挂钟——下午六点零三分。

    然后，他听到了走廊里的脚步声。

    不是普通的脚步声。是跑。有人在走廊里跑。

    听到这个脚步声，麦克阿瑟坐直了身体，伸手拿起桌上的烟斗。不过还没来得及点上，办公室的门就被敲响了。

    “将军！将军！”

    是他的副官，声音急促而尖锐，像是被什么东西烫到了一样。

    麦克阿瑟没有起身，只是沉声道：“进来。”

    门被猛地推开，走廊的光线涌进来，把副官的身影拉出一道长长的影子。他手里攥着一份电报，呼吸急促，领带歪到了一边——麦克阿瑟从未见过他如此失态。

    “将军，沃川……沃川打胜了！”

    麦克阿瑟手里的烟斗停在了半空中，他沉默了三秒钟。

    然后，他放下烟斗，站起身，走到副官面前，接过那份电报。他没有立刻看，而是先走回办公桌前，拿起老花镜戴上，这才把电报凑到灯光下。

    电报的内容很简短，但他看了很久。

    副官站在门口，大气不敢出，只听见墙上那座老式挂钟在滴答滴答地走着。

    终于，麦克阿瑟放下了电报。

    他没有说话，而是摘下老花镜，慢慢地擦拭着镜片。他的手很稳，没有一丝颤抖。但副官注意到，他擦镜片的时间比平时长了很多——长到那副本来就干净的镜片被他擦得几乎要发光了。

    “北军一个师长死了。”麦克阿瑟终于开口，声音平静得有些反常，“他们的第四师全灭，第三师两个团被打残，中路的威胁暂时解除了，短期内他们应该无力南下了！”

    副官用力点头：“是的，将军！前线电报说，北方军队的残部已经向后撤退到了大田，沃川、大邱方向暂时不会有大的威胁了！”

    麦克阿瑟把老花镜重新戴上，又拿起那份电报，从头到尾看了一遍。

    然后，他放下电报，转过身，望向窗外。

    夕阳已经沉得更低了，天边烧起一片橘红色的晚霞，像是整座东京城都被镀上了一层金边。远处的东京塔在暮色中泛着柔和的光，安静地矗立在那里。

    他忽然想起了一件事。

    二十多天前，朝鲜战争刚刚爆发的时候，他在东京的官邸里接见了一批记者。有个年轻的记者问他，这场战争要打多久。他当时叼着烟斗，不紧不慢地说：“我预计，联合国大军一到，到感恩节，一切就会结束。”

    那个记者又追问：“将军，您凭什么这么乐观？”

    他笑了笑，没有回答。

    现在想来，那个笑
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