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    这里，是一片没有任何杂质也没有任何方向的虚无。

    没有天花板、地面、墙壁，也没有任何可以用来判断上下左右远近的参照物。

    刻刀的意识漂浮在这片漆黑之中，像一片被风从枝头扯落的枯叶，被某种比时间更缓慢的力量一点一点地推向某个他感知不到的方向。

    他不知道自己在这里待了多久。

    可能是几秒，可能是几个时辰，也可能比他活过的那些日夜加起来还要漫长。

    在这片没有光也没有声的虚空里，时间失去了所有可以用来衡量的刻度，只剩下一串没有起点也没有终点的、空荡荡的静默。

    刻刀没有动，不是不想动，而是他觉得没有必要动。

    他的身体保持着一种近乎蜷缩的姿态，四肢收拢，尾巴贴在身侧，像一只在窝里沉睡的幼崽。

    但他的眼睛是睁着的，在这片没有任何东西可以看的黑暗里，他一直睁着眼睛。

    他在想一个问题。

    一个他即将被假白星的爪子刺穿喉咙时就一直在想、却始终没有想出答案的问题。

    他是谁？

    不，这个问题不对。

    他知道自己是谁，他是刻刀，是爪牙帮首领赐予他名字的那把利刃，白星的保护者，绿松石公寓那些难民的领袖。

    他也是那个在枯骸横行的城市里独自扛着枪出去搜集物资的疯子，黄五口中的“刻刀兄”，和核桃和福仔眼中那只凶巴巴却又会在暗处照顾他们的老狼。

    这些标签他都认得。

    可这些标签拼在一起，拼出来的究竟是个什么东西？

    他曾经是个没有名字的流浪汉，那时候他睡在看守所的长椅上，吃别人丢弃的残羹剩饭，偶尔偷点东西换几个钱，被巡捕抓进去关几天出来继续偷。

    那是一段他不太愿意回忆的日子，但他并不羞于承认它——那就是他，一只连名字都没有的、在宝石城底层摸爬滚打的白狼。

    然后他遇到了白星。

    在那个小巷里，她询问他叫什么名字。

    可他说没有名字。

    那是他第一次见到白星，也是他第一次觉得“没有名字”这件事让他有点难受。

    再后来是墨牙。

    那个威严得像一座山的老狼，给了他“刻刀”这个名字。

    从那一刻起，他有了身份，有了归属，有了需要用命去守护的东西。

    他是爪牙帮的人，是首领的刀，是大小姐的盾。

    然后白星死了。

    死在一个普通的傍晚，死得毫无意义，让刻刀所有的守护都成了一个笑话。

    他用自己的方式报了仇，找到那个叫黄二的黄鼠狼，把他带到地下的废弃隧道里，一刀一刀地剐，剐到那只黄鼠狼再也发不出任何声音为止。

    但仇恨的火焰烧尽之后，他手里捧着的终究是一捧冷掉的灰。

    他无法从灰烬里重新找回白星。

    再然后是枯骸。

    那些把希望和恐惧一起写满脸庞的难民，将他作为他们的保护者，不是因为他想要这个身份，而是因为当他回过神来的时候，他已经站在了那个位置上。

    没有人问他愿不愿意，他自己也没有问过。

    那种责任更像是一种惯性——他只会这一种活法。

    核桃、福仔、黄五，与那个该死的蓝宝石社区和那连串永远说不清对错的纷争。

    最后被困在玄武石堡的走廊里，面对那张和白星一模一样的脸。

    她说：你连她都没能保护好。

    他知道她说的是真的。

    他早就知道。

    可他明明有机会重新回到首领的麾下。

    墨牙向他伸出了那只枯骸化的右爪，告诉他握住它就可以重新成为家族的一员，就可以永远不再痛苦。

    可那一刻的他却犹豫了。

    他看到了一个可以彻底逃避所有痛苦与罪责的出口。

    变成枯骸就不用再思考自己是谁，不用再被白星的死反复折磨，也不用再在每一个深夜里独自咀嚼那片虚无。

    可他最终没有握住那只爪子。

    因为，他害怕了。

    连死亡都不会感到恐惧的狼……

    你究竟在害怕什么呢，刻刀？

    他在虚无中无声地问自己，但还没来得及想通这个问题的答案，一道白光便从头顶照了下来。

    那道光线并不刺目，它很温润，像是春日午后穿过枝叶缝隙落在身上的阳光，温柔地落在了他的脸上。

    刻刀本能地眯了一下眼，适应了光线的变化，然后他看到了那道门的轮廓。

    那扇门巨大无比，大到他的视
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