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这一眼里有某种东西——不是投降，不是妥协，是比这两者都更让林梓明警觉的东西。
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是评估。
拉杰·帕蒂尔在这一秒里完成了一次对他来说至关重要的评估：今天的损失有多大，明天的翻盘机会有多少。
他做出了决定。
“马赫什，”他说，声音恢复了那种在政治集会上对着扩音器说话时才有的共鸣感，“给这位先生泡一杯新鲜的马萨拉茶。多放点姜。”
管家微微躬身，退了出去。
拉杰·帕蒂尔从办公桌上拿起那盒大卫杜夫雪茄，拆开包装，抽出一根，用桌面上的打火机点上。
他吸了一口，烟雾从他的鼻孔里喷出来，在暖黄色的射灯光线里扭曲、上升、消散。
“你刚才说沃里那块地，”他说，声音平稳得像在讨论今天的天气，“你想怎么谈？”
林梓明看着他，没有说话。
他在读拉杰·帕蒂尔眼睛里那个还没有被说出来的算计。
拉杰在拖时间。
他在等某个东西，或者某个人。
他的管家下楼不是去泡茶，是去打电话。
那个牛皮纸信封里装的不是文件，是信息。
楼下的车不是来接他逃跑的，是来接某个能改变局面的人。
林梓明需要做的是在拉杰的援军到来之前，完成他要做的事。
他从口袋里拿出那部华为手机，打开录音功能，放在办公桌上。
“我要的不是谈。我要的是你签字。”
他从另一个口袋里拿出折叠刀，打开，刀刃在灯光下闪着冷白色的光。
拉杰的瞳孔再次收缩。
林梓明用刀尖割开了办公桌上那个牛皮纸信封——不是管家的信封，是他从六楼那个空房间里顺手拿走的、放在折叠椅旁边的那个信封。
他在上楼的时候就注意到了那个信封，用左手食指和中指夹起来，放进了衣服内侧的口袋里，整个过程只有零点五秒，连走在前面的管家都没有察觉。
信封里装着三张照片。
林梓明把照片面朝下拉杰·帕蒂尔，一字排开。
第一张：拉杰的哥哥，那个在浦那开农业机械厂的老实人，站在自家工厂门口，笑着，手里拿着一个扳手。
第二张：拉杰的两个孩子，一个男孩一个女孩，在英国伦敦某所私立学校的门口，穿着校服，背着书包，正在上父母的车。
第三张：拉杰的妻子普丽雅，穿着纱丽，在孟买某家购物中心的停车场里，正在把购物袋放进后备箱。
拉杰·帕蒂尔夹着雪茄的手指停了。
烟雾从他静止的手指间升起，笔直的，像一根灰色的柱子。
他的眼睛从照片上移到林梓明脸上。
这一次，他的眼睛里终于有了表情。
不是恐惧，不是愤怒。
是真正的、从骨头里渗出来的寒意。
“你在威胁我的家人，”他说，声音很轻，轻到几乎听不见。
“不是威胁，”
林梓明说：
“是告诉你一个事实。你今天在我身上用的那一套——用对方的家人当筹码——不是你的专利。你能用，别人也能用。区别是，你用了二十年，从来没有被人用过同样的手段。现在你知道了，这把刀在谁手里都一样锋利。”
拉杰·帕蒂尔把雪茄按灭在水晶烟灰缸里。
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