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墙上的屏幕亮起来的时候，林梓明正在把老妇人扶进车里。
拉杰·帕蒂尔的面孔出现在屏幕上，那张脸不再是十五分钟前那种精心排练过的、带着商人式温和的微笑。
他的嘴角在抽搐，不是因为愤怒，是因为某种比愤怒更深的东西——被羞辱之后的疯狂。
屏幕亮起的瞬间，林梓明的手已经按上了腰间那把格洛克。
拉杰·帕蒂尔的脸嵌在墙壁那面巨大的led屏里，背景是他的七楼办公室，那面正对着阿拉伯海的落地窗在他身后泛着灰蓝色的光。
他的表情不是愤怒，是那种掌握了绝对优势的人才会有的、带着怜悯的优越感。
“莎克蒂，你和你那个装神弄鬼的师傅，以为我为什么要把她关在六楼？你以为是我疏忽了？你以为是我忘了锁门？”
他笑了，露出那两颗镶了金边的门牙。
“我等了三天，就是在等你来。你来了，你的老板也来了。现在你们都在我的楼里，我的地盘，我的摄像头下面。莎克蒂，你猜猜，孟买警察局接到‘外国恐怖分子非法闯入民宅并挟持人质’的报警电话，需要几分钟出警？”
莎克蒂的手紧紧握着师傅的手，指甲陷进老人的皮肤里，但她没有回头去看屏幕。她看着林梓明。
“莎克蒂，你们太自负了。”
他的声音从藏在院子角落里的某个扬声器里传出来，带着电子的失真感。
“如果刚才控制住我，你们还有机会逃出去。现在你们去死吧。”
屏幕熄灭了。
与此同时，铁艺大门外面传来了刹车声。
不是一辆车，是很多辆。橡胶轮胎碾过碎石子路面的声音，车门打开又关上的声音，对讲机里传出的断断续续的指令声。
然后是脚步声。
整齐的、沉重的、带着某种仪式感的脚步声——军警的皮靴踩在碎石子上，每一步都在宣告一个事实：这不是普通的安保力量，这是国家机器。
林梓明站在车旁边，左手还扶着老妇人的手臂。他没有动，他在听。
十一个人。不对，十二个。有一个脚步很轻，走在最后面，可能是领头的。
脚步分散了。四个去了院子的左侧，四个去了右侧，三个正门突进。那个轻的脚步留在了大门外面。
标准的人质劫持事件处置队形。
但不是警方的hrt，是军方的人。从脚步声的节奏和密度来判断，这些人受过城市反恐训练。脚步沉重但均匀，不会像普通军警那样在接近目标时本能地放慢速度。
莎克蒂已经从老妇人身边站了起来。她的眼泪还没干，但她的身体已经进入了另一种状态。脊背挺直，肩膀下沉，重心落在前脚掌上。她的右手伸向后腰，摸到了别在腰带上的那把cz 75。
“不要拔枪。”林梓明说，声音很轻，但很清晰。
莎克蒂的手停住了。
“十二个人，军方背景，有热成像。”林梓明说，“你拔枪的瞬间，他们会在热成像上看到你手臂的肌肉线条变化，然后他们会开枪。不需要看到你，只需要看到你身上那个比周围温度高的金属轮廓。”
莎克蒂把手放下了。
铁艺大门被从外面推开。
第一个走进来的是个少校，三十五六岁，方正的脸，修剪整齐的短髭，深绿色的制服上挂着三排勋表。他的腰间别着一把9毫米手枪，但他的手没有放在枪上——他双手插在口袋里，像一个来赴宴的客人。
他身后跟着十一个穿深蓝色作战服的特种兵。每个人都戴着全覆盖式防弹头盔，脸上的面罩只露出眼睛和鼻子。他们手里的tavor x95突击步枪枪口朝下，食指贴在扳机护圈外侧，保险打开，子弹上膛。
不是恐吓，是实战状态。
少校在距离林梓明五米的地方停下来。
他看着林梓明，然后看了看车旁边的老妇人和莎克蒂，最后看了看二楼窗户里透出的暖黄色灯光。他的目光在二楼的窗户上停留了零点几秒——他在数窗户里面的人影。
“林先生，”少校说，英语带着浓重的马拉地语口音，但每个单词的发音都很清晰，“我是印度陆军第四伞
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