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肌肉，露出一口黄牙：“点得对。最后一个，叫赵二狗。左耳缺了半块，爱偷我烟袋锅里没烧净的烟丝嚼着提神……”
话没说完，他自己先哽住了。
陆诚没劝，也没递水，就那么坐着，像一堵墙，稳稳地立在他侧后方。
张三甲喘了两口气，把那口气重新咽下去，再开口时，声音反倒更平了：“明天，武馆开张。”
不是商量，是告知。
陆诚点头：“巳时，人齐。”
“教头呢？”
“刘文华、杨澄甫、尚云祥三位前辈，巳初到场，坐镇首日。”
“我不是说他们。”张三甲抬眼，直直盯着陆诚，“我说……扎马步的人。”
陆诚看着他：“你。”
张三甲没动，只把那只还在抖的手，抬起来，摊开在月光下。掌心老茧厚如铁甲，纹路纵横，像一张被战火犁过八十年的旱田。他盯着那掌心，仿佛在辨认某段早已模糊的碑文。
“这手，还能攥住孩子的手腕，掰正他的膝，压平他的腰。”
“能。”
“这腿，还能蹲得下去，蹲得比那些半大孩子更低，更低，低到让他们看清——马步不是架势，是根。”
“能。”
“这脊梁……”他顿了顿，缓缓挺直了背，肩胛骨在薄薄的衣衫下凸起两道锋利的棱线，“还能当标尺，让他们知道，什么叫‘站直了，别塌’。”
陆诚静静听着，末了，只说一句：“你不是教头。”
张三甲一怔。
“你是桩。”
陆诚站起身，走到窗边，推开一扇支摘窗。夜风顿时涌进来，带着槐花将尽的微甜与泥土初润的腥气。他望着院中那面靠在老槐树旁的夔牛鼓，鼓面在月光下泛着幽沉的乌光，像一块冷却了千年的玄铁。
“武馆里，桩要扎三年。”
“第一年，扎腿；第二年，扎气；第三年……”陆诚转回头，目光沉静如古井，“扎魂。”
张三甲怔住。他张了张嘴，想说什么，最终却只是喉结上下滑动了一下，没发出声。
陆诚走回来，在他床前蹲下，与他平视。月光落在他眉骨上，投下一小片清冷的阴影，可那双眼睛，却亮得惊人，仿佛盛着整个银河的碎光。
“张老，你这八十年，不是废在烟馆里。”
“是养。”
“养一口气，养一身骨，养一肚子骂不出来的冤屈，养一脑子杀不完的洋鬼子，养三百个没名字的徒弟，养……一十七槌没打完的《击鼓骂曹》。”
“现在，该收成了。”
张三甲的嘴唇微微翕动，像一条离水太久的鱼，在寻找最后一点湿润。他没哭，可眼尾的皱纹，却一寸寸地深了下去，像犁沟，像弹痕，像刻进骨头里的年轮。
他慢慢抬起右手，不是去握陆诚的手，而是伸向床头小几——那里，静静躺着一本翻开的册子，是顺子今早送来的《京师武备学堂章程抄录》。张三甲的指尖，在“童子功”三个字上，重重按了一下。
指甲缝里，还嵌着一点洗不净的鼓槌木屑。
“明儿个辰时，我到。”
他说。
声音不高，却像一块烧红的铁，猝然浸入冰水，嘶啦一声，腾起一股滚烫的白气。
陆
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