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祠堂神龛下，压着宋大人生前最后一封奏疏原稿。”
宋柠眼前一黑，扶住桌沿才没晃倒。
她早该想到的。
谢琰给她的那些簿子，为何偏偏缺了西北部分？为何每一页批注都精准指向某年某月某仓？为何他明知她对宋家旧事讳莫如深，却仍敢将父亲的名字，一笔一划写在她眼前？
这不是施恩。
是还债。
是替她，把二十年前被碾碎的公道，一片一片捡回来。
“可他身子……”她喉头滚动，几乎说不出后面两个字。
谢瑛却笑了，那笑极淡，带着一种近乎悲悯的了然：“寒毒是真，命悬一线也是真。可宋二姑娘，你可知道，他第一次发作是在哪一年？”
宋柠怔住。
“永昌十二年冬。”谢瑛声音轻得像叹息，“那时你刚满七岁，在法华寺后山跌进枯井。镇国公府的暗卫救你上来时，你烧得人事不省。皇兄守了你三日，用自己血混着朱砂，在你额上画了道符——那血里，便混了第一道寒毒引子。”
宋柠浑身血液骤然凝滞。
七岁……枯井……
她记起来了。那日雪极大，她追一只白狐，失足坠落。井壁湿滑，她摔断了左臂，却死死攥着半块冻硬的梅花糕——那是谢琰亲手掰开，塞进她手里的。
她记得他蹲在井沿，玄色斗篷垂落如墨，指尖拂过她烧红的额头，声音比雪还冷：“别怕，宋柠，我在这儿。”
她更记得，三日后醒来，他站在窗边看雪，侧脸苍白如纸，左手袖口浸着暗红，却将那块早已化尽的梅花糕，重新捏成形，放回她枕边。
原来那不是病。
是替她承的劫。
是拿命换的活。
“他此去西北，九死一生。”谢瑛的声音忽然沉下去，像钟磬撞入深潭，“可若不去，你父亲的冤屈，就永远只能埋在黄沙底下。而你……”他停了一瞬，目光如针，“就永远只是宋家那个‘懂事’的二姑娘，替姐姐嫁人，替母亲守孝，替整个宋府，把委屈咽成蜜糖。”
宋柠猛地攥紧袖中帕子，指节泛白。
窗外槐影摇曳，光斑在她脸上游移，像无声的鞭子。
她忽然想起昨夜梦里，自己站在一座没有门的城楼上。风很大，吹得她裙裾狂舞，可无论她怎么跑，都找不到下楼的台阶。远处有战鼓声，一下，又一下，震得胸腔发痛。她低头，看见自己手里攥着的，不是剑，不是诏书，是一卷被血浸透的《肃州军仓亏空实录》。
原来梦早就说了答案。
她不是不想拦。
是拦不住。
不是不担心。
是怕得不敢想。
“他什么时候走的？”她听见自己问，声音轻得像一片落叶坠地。
“今晨寅时。”谢瑛答，“未惊动一人。只带了成安，和二十名亲卫。马车从西角门出，绕过三座坊市，才改换快马，直奔雁门关。”
宋柠闭了闭眼。
雁门关……西北咽喉。出了关，便是朔风卷雪、千里戈壁。谢琰那具被寒毒蚀透的身子，能撑几日？
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