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p;谢琰喉结重重一滚，良久，才低低应了一声：“好。”

    他没回头，大步离去。

    身影很快融进夜色，只余风卷起地上纸灰，打着旋儿飞向高墙之外。

    欢儿一瘸一拐地走过来，蹲在宋柠身边，小心翼翼碰了碰她冰凉的手：“你……还好吗？”

    宋柠没答。

    她弯腰，拾起那柄玄铁短剑，剑鞘入手沉甸甸的，带着他掌心残留的温度。

    她将剑抱在怀里，像抱着什么失而复得的珍宝，又像抱着一截尚带余温的骨头。

    夜风呜咽着穿过回廊，吹得檐角铜铃叮咚作响。

    远处，北门火光映红了半边天幕。

    近处，宴厅里横陈的尸首在火光中投下巨大而扭曲的影子，像一群匍匐的鬼。

    宋柠抱着剑，坐在台阶上，仰头望着那片被火光染成暗红色的夜空。

    欢儿挨着她坐下，没再说话，只默默撕下裙摆，替她包扎手心被玉佩棱角割出的旧伤。

    血早就凝了，结成暗褐色的痂，一碰就簌簌往下掉。

    宋柠看着那些碎屑落在青砖上，忽然问：“欢儿，你说，人死了，魂魄真的会留在世上吗？”

    欢儿一愣，随即笑道：“你这话说的……倒像在等谁回来。”

    宋柠没笑。

    她只是轻轻抚过剑鞘上那道细微的划痕——那是三年前，她初入肃王府，在练武场边看他舞剑时，不小心被飞溅的碎石划出来的。

    那时他收剑回鞘，笑着问她：“怕不怕？”

    她说：“不怕。你不会伤我。”

    如今剑还在，人也回来了。

    可有些东西，终究不一样了。

    比如她再不会毫无保留地信他。

    比如她再不会心甘情愿地等他。

    比如她终于明白，这世上最锋利的刀，并非悬于腰间，而是藏于人心深处，名为“不得不”。

    风更大了。

    宋柠忽然站起身，将短剑重新系回腰间。

    剑鞘冰凉，却奇异地熨帖了心口那处灼痛。

    她转身，朝阿宴走去。

    阿宴仍跪在那里，一动不动。

    宋柠在他面前蹲下，取出一方素帕，蘸了袖口残存的酒液，一点点擦去他颈侧的血迹。

    阿宴睫毛颤了颤，却始终没睁眼。

    “你救过我三次。”宋柠声音平静，“第一次，在西市茶楼，你替我挡下刺客的毒针；第二次，在甘泉驿，你把我从塌陷的地窖里背出来；第三次……今日，你本可杀我，却放我去了宴厅。”

    她顿了顿，将素帕按在他错位的手腕上，施力一推。

    “咔哒”一声轻响，骨节归位。

    阿宴闷哼一声，额角渗出冷汗，却仍咬着牙没叫出声。

    宋柠收起帕子，直起身：“我欠你的，还清了。”

    阿宴终于睁开眼。

    那双一向沉静如水的眼里，此刻翻涌着她看不懂的情绪——是痛，是悔，是释然，还是别的什么？
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