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nbsp;   老太太叹了口气,把切碎的茴香撒进红彤彤的汤里,“就算水淹了厨房,只要没打湿他的纸,他都不会看一眼。

    “有时候我真怕哪天回来,发现他饿死在那堆纸里。”

    埃琳娜手上的动作顿了一下。

    “咔哒”一声,锈死的阀门终于被她拧紧了。

    滴水声消失了。

    她站起身,擦了擦额头上的汗,看着窗外。

    透过厨房满是油污的玻璃窗,能看到外面灰暗的天空和一排排像墓碑一样的赫鲁晓夫楼。

    楼下的泥地里,几个戴着瓜皮帽的醉鬼正拿着酒瓶子互殴,没有任何理由,仅仅是为了发泄。

    “我父亲也是这样。”

    埃琳娜突然开口,声音很低,淹没在红菜汤的沸腾声里,“他是个钳工。基洛夫工厂最好的八级钳工。

    “他能用手工锉刀修平坦克发动机的缸盖,精度比现在的数控机床还高。”

    柳博芙转过头,静静地看着这个一身匪气、眼神却格外落寞的姑娘。

    “后来工厂没了。”

    埃琳娜从口袋里摸出一根烟,想点,看了看老太太,又塞了回去,“他把家里的工具都卖了换酒喝。最后的一个冬天,供暖停了。他在楼道里......警察说他是冻死的。

    她自嘲地笑了一下,伸手去拿案板上的生黄瓜,狠狠咬了一口,“但我知道,他是因为手里没活儿干,羞死的。

    “在这个鬼地方,即使你手里有技术,但只要没有能让你掌控的东西,你就是烂泥。”

    这也是为什么她会逃离圣彼得堡,会像疯子一样迷恋那些精密的仪器。

    那是她唯一能抓住的安全感。

    一只温暖、粗糙,甚至带着点面粉味的手覆盖在了埃琳娜的手背上。

    柳博芙什么都没说,只是从橱柜里拿出一个不知用了多少年的玻璃罐子,那是自家腌的酸黄瓜。

    “把这个切了,放到汤里。”

    老太太说,声音里有一种俄罗斯女人特有的韧性,“这才是正宗的味道。格里戈里小时候最喜欢吃这个。那时候日子也苦,但只要有热汤,就能活下去。”

    埃琳娜看着那双长满老年斑的手,那种坚硬的,属于硅谷工程师的工业外壳,在这个充满了穷酸味的俄式厨房里,裂开了一道缝。

    “好。”

    她低头应道,声音有些发闷。

    晚餐是在那张堆满草稿纸的桌子上进行的。

    林允宁把几摞关于里奇流的论文搬到地上,勉强腾出了四个碗的地方。

    没有精致的餐具,只有几个缺了口的搪瓷碗。

    黑面包硬得像砖头,需要泡在热汤里才能咬得动。

    刚才还在墙上指点江山、仿佛洞悉了宇宙真理的佩雷尔曼,此刻正像个护食的孩子一样,把脸埋在碗里。

    他拿着勺子的姿势很怪,五根手指紧紧攥着勺柄,仿佛怕有人把它抢走。

    红色的汤汁沾在他那蓬乱的大胡子上,他根本不在意,只是用手背胡乱抹了一下。

    “呼噜??”

    他喝了一大口热汤,然后迅速抓起一块萨拉米香肠塞进嘴里。

    林允宁坐在他对面,手里拿着一块黑面包,吃得并不比他斯文。

    长时间的脑力消耗让他处于一种低血糖的饥饿状态。

    “所以,”

    埃琳娜咬了一口酸黄瓜,脆响声在安静的房间里格外清晰,“你们解决那个问题了吗?那个会让火箭引擎变成炸弹的鬼东西?”

    佩雷尔曼从碗里抬起头,眼神有些茫然,仿佛还没从那个只有符号的
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