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回到林川身旁。
粥棚那边还在忙活，热气腾腾的，锅底烧得噼啪响。
林川蹲在火堆旁边，手里捏着根树枝，在地上画渭北到长安的路线。
困和尚走过来，禅杖往地上一杵，一屁股坐下。
林川没抬头：“念完了？”
“念完了。”
林川放下树枝，抬起头看了他一眼。
困和尚的眼眶还泛着红，但脸上已经恢复了那副吊儿郎当的表情。
“公爷，和尚问你个事。”
“问。”
“你信佛不？”
林川想了想，摇头道：“不信。”
“那你信什么？”
“信人。”
困......
烟越浓，山壁就越沉默。
起初是咳嗽声断断续续，像被掐住脖子的鸭子扑棱翅膀；后来变成呛咳夹杂着干呕，喉咙里翻上来的不是痰，是血沫子混着胆汁的腥苦；再往后，连干呕都断了——只剩一种声音，极轻、极细、极沉闷的喘息，像是破风箱在石缝里漏气，一抽一抽，越来越慢，越来越稀。
大棒槌蹲在城门洞口三步远的地方，手里攥着半截湿布条，没戴。他刚掀开脸上的醋布条透气，结果刚吸进半口气，眼前就是一黑，天旋地转，胃里翻江倒海，差点一头栽进灰堆里。胡大勇冲上来一脚踹在他屁股上，把他踢得往前扑了一跤，顺手把布条狠狠按回他脸上：“你当这是熏腊肉呢？想尝鲜？等烟散干净再说！”
大棒槌趴在地上缓了十息，才喘匀气，哑着嗓子嘟囔：“比腊肉还冲……这烟怕是能熏死阎王爷。”
胡大勇没理他，只朝后头抬了抬下巴。
林川来了。
他没穿甲，一身素青直裰，袖口挽到小臂，靴子沾了灰，却走得极稳。身后跟着两个亲卫，一人捧铜盆，一人拎竹筒。铜盆里盛着清水，水面浮着几片青蒿叶；竹筒里插着十几支细长银针，针尖泛着冷光。
“公爷！”胡大勇和大棒槌立刻站直，抱拳垂首。
林川没应声，径直走到城门洞口。他没往里走，只站在那道被弩箭凿得千疮百孔的木门残骸前，仰头望。
山壁静得诡异。
那些曾经密布如蜂巢的射击孔，此刻全被灰黄浓烟裹着，像一只只闭紧的眼。风从北来，推着烟往里灌，可烟入洞之后，并未消散，反而在洞口处微微盘旋，仿佛被什么无形之物拦了一下，又缓缓沉降，贴着地面，蛇一样钻进每一处砖缝、石隙、塌陷的夯土层底下。
林川蹲下身，手指捻起一撮地上浮灰。
灰是黑中泛青的，沾指即粘，带着一股微酸的焦糊味——不是柴火烧出来的灰，是石脑油燃烧后残留的脂蜡凝结物，混着湿柴蒸腾出的硫化物，在低温中析出的细微结晶。
他把灰抹在掌心，轻轻搓了搓。
“暗道里温度还没下来。”他开口，声音不高，却清晰得像刀刮青石，“石脑油燃点低，烧得快，但余热高。里头石壁厚，散热慢。现在洞里怕是三十五六度，人躺进去，不出半炷香就虚脱。”
胡大勇愣了：“公爷您……怎么知道？”
“闻出来的。”林川把掌心灰甩掉，起身拍了拍袍角，“烟味里掺着一股子甜腥气，那是人体汗液蒸腾时，皮脂和盐分被热气逼出来混进烟里的味道。只有活人多、又热、又闷的地方，才有这味。”
大棒槌一听，下意识摸了摸自己肩头绷带——那儿已经不渗血了，却开始发烫，皮肉底下隐隐跳动，像有虫子在爬。
“俺这伤……咋也烫？”他嘀咕。
林川瞥了他一眼：“你肩上两根箭，都没断骨头，也没伤肺腑。可箭杆上有锈，锈渣进了肉里，热毒就跟着烟气往上走。你现在只是发烫，再过半个时辰，要是不敷药，就得肿成馒头。”
大棒槌张了张嘴，想犟，又想起方才那一阵天旋地转，到底把话咽了回去，默默把醋布条又勒紧了些。
林川
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