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然后她真的闭上眼，深深吸气，再缓缓吐出。
第二次，第三次。
周明远一直保持着额头相抵的姿势，连呼吸节奏都跟她同步。
直到她睫毛不再发抖，直到她搭在他手臂上的手指慢慢放松，直到她整个人像融进晚风里的云，柔软而真实。
“他真不怕我卸掉趾甲油？”她忽然开口，声音闷闷的。
周明远一顿。
几秒后，他低笑出声，胸腔震动透过衣料传到她身上。
“怕啊。”他承认，额头却没离开，“怕他偷偷卸了，怕他换掉颜色，怕他哪天嫌麻烦，干脆剪短了。”
钟雨筠睁开眼，撞进他眸子里。
那里面没有质问，没有试探，只有一片坦荡的、近乎笨拙的坦诚。
“可他要是真那么做了……”他顿了顿，拇指擦过她下眼睑，动作轻得像拂去一片落叶，“我就再陪他买一瓶，挑个更亮的颜色，蹲在他脚边，一根一根，重新涂。”
钟雨筠喉头一紧。
她想说“不用”，想说“太麻烦”，想说“他还有那么多事要忙”……
可所有的话卡在喉咙里，最终只变成一声极轻的“嗯”。
晚风卷起香樟叶，簌簌作响。
远处教学楼传来放学铃声，叮咚叮咚，像一颗颗银珠落在青石板上。
周明远终于退开半寸，从口袋里掏出手机，屏幕亮起，锁屏是一张模糊的抓拍——运动会开幕式那天，钟雨筠站在主席台中央念开幕词，阳光穿过云隙，恰好打在她扬起的下颌线上，睫毛投下蝶翼般的影。
他点开相册，往上翻。
最新一张，是半小时前刚拍的。
她靠在他肩头打哈欠的照片，眼角沁出一点水光，发丝凌乱，嘴角却弯着。
再往上，是她给运动员递水时被溅湿袖口的特写；是她在广播站后台踮脚够稿纸的侧影；是她弯腰捡起观众席掉落的校徽时，裙摆扬起的弧度……
全是偷拍。
“他什么时候拍的？”她凑过去看，鼻尖几乎碰到屏幕。
“她主持的时候。”周明远滑动屏幕，声音懒散，“她念加油稿，我拍；她喝水，我拍；她皱眉，我拍；她笑，我拍。”
钟雨筠盯着照片里那个神采飞扬的自己，忽然觉得眼眶发热。
不是委屈，不是难过，是一种近乎疼痛的确认感——原来有人真的在用全部注意力，把她活过的每一帧，都当成不可复制的孤品收藏。
“他不怕我……太普通吗？”她问，声音轻得像自言自语。
周明远停下手指，屏幕定格在一张她低头整理秩序册的背影上。
“普通？”他嗤笑一声，关掉相册，把手机塞回口袋，双手捧住她的脸，强迫她直视自己，“钟雨筠，他觉得自己普通，是因为他总在跟‘完美主持人’‘优秀学生干部’‘别人家的孩子’这些标签比。”
“可在我这儿……”他拇指指腹擦过她颧骨，“他就是钟雨筠。会累会困会咬嘴唇会偷偷揉脖子，会在意别人怎么看她，也会因为一盒润喉糖开心五分钟——这些‘不完美’，才是他最真实的部分。”
钟雨筠怔怔望着他。
夕阳彻底沉入云层，天空由橘红转为靛青，路灯次第亮起，像一串温柔的省略号。
她忽然伸手，抓住他手腕，把他的手掌翻过来。
掌心朝上，指节修长，虎口有常年握笔留下的薄茧，小指外侧还沾着一点没擦干净的粉橘色——是刚才涂趾甲油时蹭到的，混着点顶油的光泽，在渐暗的天光里，像一小片凝固的晚霞。
“他留着。”她轻声说。
“什么？”
“这点颜色。”她用指尖点了点他小指，“别洗掉。”
周明远低头看了看，忽然明白了什么，喉结滚动了一下，声音哑了：“好。”
她没再说别的，只是把他的手翻过来，轻轻合拢，再用自己的双手包住。
两只手叠在一起，一只大，一只小；一只骨节分明，一只纤细有力；一只沾着未干的珠光，一只还带着润喉糖的薄荷凉意。
晚风穿过香樟枝桠，送来隐约的栀子香。
操场尽头，一只流浪猫跃上水泥护栏，尾巴高高翘起，像一杆小小的、骄傲的旗。
钟雨筠把脸重新埋进他颈窝，声音闷在布料里：“他明天……还来听我主持吗？”
“来。”
“那后天呢？”
“来。”
“下周呢？”
周明远没立刻回答。
他抬起空着的那只手，轻轻抚过她后脑勺，指尖穿过发丝，停在她耳后。
那里有一颗极小的褐色痣，形状像一粒未拆封的芝麻。
“钟雨筠。”他叫她全名，语气郑重得像宣读判决书，“从今天起，只要他还在南湖大学主持，只要他还坐在主席台，只要他还没毕业……”
他顿了顿，吻了吻她发顶。
“我就永远，坐在他能看见我的位置。”
钟雨筠没说话。
只是把他的手攥得更紧了些，指甲轻轻刮过他掌心。
路灯的光晕在她睫毛上跳动，像一整片微缩的星河。
远处，广播站传来新的通知：“请各院系负责人注意，明日田径项目赛程临时调整……”
声音断断续续，被风揉碎，又飘散。
而长椅上的两个人，谁也没抬头。
他们只是安静地依偎着，像两棵根系早已悄然相连的树，在暮色四合的校园里，把彼此的影子，越拉越长，越靠越近，最终融成一片分不清你我的、温热的暗。
风停了。
白鹭飞走了。
只有香樟叶的影子，在他们交叠的指尖上，轻轻晃动。
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