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他维持着单膝跪姿，左手缓缓摸向腰间手雷，右手却悄悄松开步枪保险，将食指搭在扳机护圈外沿。他在等。等那声音再次响起，等那块预制板底下，有没有第二只手，第三只手，或者……一双眼睛。
十秒过去。
二十秒。
就在他即将起身时，那窸窣声又来了——嗒、嗒、嗒——三声，间隔精准，像秒针在跳动。
天狼星猛地将夜视仪镜头压低，视野死死锁住预制板边缘一道细微的裂缝。裂缝深处，一点微弱的红外反光一闪而逝。
热源。
活物。
他屏住呼吸，左手拇指顶开手雷保险销，右手食指缓缓压下扳机——
“别开枪！”
嘶哑的吼声从斜坡上方传来。天狼星瞳孔骤缩，猛地抬头。
高飞就站在豁口边缘的断墙上。他左臂吊在胸前，袖管被血浸透，半边脸上糊着灰与血混合的泥浆，右眼瞳孔散大，左眼却亮得骇人，像两簇在废墟里燃烧的幽蓝鬼火。他右手端着一支1，枪口稳稳指着天狼星的眉心，枪托抵在肩膀伤口上，每一次呼吸都牵动着嘴角
《我，枪神！》 第318章 有肉吃(第2/2页)
抽搐。
“维克托没走。”高飞的声音像是砂纸磨过生锈铁皮，“他走之前，把所有医生塞进了洗衣房排水口——三十一个人，全在那儿。他留了两个人断后，一个在锅炉房竖井，一个……”他顿了顿，目光扫过渡鸦尸体，“在下面。”
天狼星没动，枪口纹丝未偏：“你胳膊断了。”
“断了能接。”高飞扯了扯嘴角，那笑容比哭还瘆人，“但维克托的命，断了就真断了。”
话音未落，斜坡下方，那块预制板猛地被掀开！不是人，是一具尸体——被硬生生从底下推了出来，直挺挺砸在斜坡上，滚了几滚，停在高飞脚边。尸体穿着海妖营作战服，胸口插着一把手术刀，刀柄上缠着医用胶布，胶布上用血写着四个字母：v.k.。
高飞低头看着那具尸体，抬起完好的右手，用枪口轻轻拨开尸体衣领。颈动脉处，一道新鲜的切割伤赫然在目，皮肉翻卷，露出底下暗红色的肌腱。伤口边缘平滑如镜，没有一丝撕裂——是维克托的战术匕首“剃刀”造成的。
“他切开了自己的颈动脉。”高飞的声音低了下去，像在陈述一件与己无关的事，“但没死。他放血，用血在衣服上写字，然后把尸体推上来，好让我以为……他已经死了。”
天狼星终于松开了扳机，喉结上下滚动：“所以你故意引我们过来？”
“不。”高飞摇摇头，左眼瞳孔骤然收缩，目光越过天狼星肩膀，射向宿舍楼西北角，“我是来告诉你们——排水口里，有三十一个医生，还有一个维克托。他给自己装了静脉注射泵，血快流干了，但还能活三小时。三小时内，如果没人给他输血……”他忽然笑了，笑得肩膀都在抖，“他就得亲手给自己开膛，把心脏挖出来，换给那个等着移植的心脏病患者。”
风突然大了。卷起废墟里的灰烬，打着旋儿扑向两人面门。高飞抬手抹了把脸，血与灰混成暗红泥浆，顺着下巴滴落在1的护木上。他盯着天狼星，一字一句：“现在，你告诉我——我们是去救医生，还是去杀维克托？”
天狼星没回答。他缓缓放下枪口，转身望向西北角巷口。那里，卡列尼亚三人正从阴影里疾步折返，安妮手里攥着半截断裂的排水管，沈闻谦肩上扛着一名昏迷的医生，那人胸口剧烈起伏，白大褂前襟被血染成深褐色——是转运箱里那颗心脏的供体。
卡列尼亚跑到高飞面前，没看他的伤，只盯着他左眼：“维克托在哪？”
高飞抬起完好的右手，指向排水口方向，声音轻得像一片羽毛落地：“在医生中间。他把自己绑在担架上，用止血带勒住脖子，说……谁敢动他，他就咬断自己的气管。”
卡列尼亚沉默两秒，忽然抬手，一把扯下自己左腕上的战术表。表盘玻璃早已碎裂，指针停在23:47。她将手表塞进高飞血淋淋的掌心，声音斩钉截铁：“现在是23:48。你有六十二分钟。”
高飞低头看着掌心那块表。秒针纹丝不动，可表壳内侧，一行微雕小字在月光下幽幽反光：致永不迷途的猎手。
他合拢五指，将表攥得死紧，金属棱角深深硌进掌心伤口。血，顺着指缝蜿蜒而下，滴在1的弹匣上，洇开一小片暗色。
“萨米尔多校。”他忽然改了称呼，声音冷得像西伯利亚冻土下的寒泉，“他在哪？”
卡列尼亚没犹豫：“排水口第三道闸门后，左边第二个担架。”
高飞点点头，转身就往巷口走。左臂悬着，每一步都让血珠甩成弧线。走到巷口，他忽然停下，没回头：“告诉安妮，那颗心脏……还跳着。”
说完，他拐进黑暗，身影瞬间被浓稠的夜色吞没。
巷子里，排水口铁栅栏已被撬开。卡列尼亚打着手电，光束刺破黑暗，照见狭窄通道内密密麻麻的人影。三十一个医生挤在不足两米宽的水泥管道里，彼此紧贴，像一群被塞进罐头的沙丁鱼。有人在啜泣，有人低声祈祷，更多人只是呆滞地睁着眼，瞳孔里映着晃动的手电光，空洞得如同墓穴里的陶俑。
而在人群最深处，担架上，维克托·萨米尔静静躺着。他左颈缠着渗血的止血带，右手却牢牢攥着一根细长的金属探针，针尖距离自己右眼球仅剩半厘米。探针另一端，连着一个微型遥控器，屏幕上，红色数字正无声跳动：01:02:19。
卡列尼亚的手电光，就停在他脸上。
维克托没眨眼。他右眼瞳孔微微收缩，视线越过卡列尼亚的肩，投向她身后——高飞站在巷口阴影里，1枪口垂地，左臂依旧悬着，可那只攥着战术表的右手，正缓缓抬起，指向维克托的眉心。
维克托的嘴角，极其缓慢地向上牵动了一下。
像在笑。
又像在数，最后一秒。
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