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    起码的准备还是要做一下的，比如这个什么库库部落在哪儿总要知道。

    但是高飞能做的准备工作也就这些了，除了位置，其他的一切情报都没有，就连照片也没有一张。

    斩首作战，连要斩的首长什么样都不...

    安妮刚把手机解锁，屏幕亮起的瞬间，丛雅仁就凑了过去，鼻尖几乎要蹭到她指尖——那动作熟稔得像两人早有默契，又带着点职业性的急切。安妮没躲，只是手腕微抬，把屏幕朝向光线更亮处，指尖在相册里一划，三张照片齐齐弹出：第一张是侧身靠在巴黎老街咖啡馆铁艺栏杆上的男人，白衬衫袖口卷至小臂，腕骨分明，左手无名指一枚素圈银戒在夕阳下反着冷光；第二张是穿着迷彩背心、赤脚踩在泥泞训练场上的青年，汗珠顺着下颌线滑进锁骨凹陷，眼神却沉静如未开刃的刀；第三张最简单——纯黑背景里只露出半张脸，左耳三枚银钉排成细弧，唇色很淡，但笑起来时右眼下方有颗极小的痣，像被谁用铅笔尖轻轻点了一下。

    “这仨，”安妮声音压得低，却字字清晰，“一个是前《Vogue》签约摄影师，三个月前刚拒绝了纽约总部的常驻邀约；一个是前海军陆战队爆破教官，退伍后开了家格斗工作室，会员费按小时收美元；最后一个……”她顿了顿，拇指在屏幕上悬停两秒，“是喀秋莎表弟，刚从圣彼得堡音乐学院毕业，主修大提琴，副修俄语文学——他昨天还问我，能不能介绍个‘会说中文、不讨厌枪声、最好也懂一点勃拉姆斯’的男朋友。”

    丛雅仁倒吸一口气，喉结动了动：“你……你连他择偶标准都打听清楚了？”

    “喀秋莎说的。”安妮收起手机，转身往病房走，马尾辫在肩头甩出一道利落的弧线，“她还说，她表弟最近总在练一首曲子，叫《葬礼进行曲》——不是肖邦那个，是他自己写的，悼念他养的那只死于误食弹壳的仓鼠。”

    丛雅仁差点被自己的唾沫呛住：“……这爱好够硬核。”

    “所以布莱尔得配得上。”安妮推开病房门，脚步没停，“他要是嫌前三个人太花哨，我后备库里还有七套方案——包括但不限于：某国反恐特勤局心理评估师（擅长用催眠缓解PTSD后遗症）、刚获诺贝尔化学奖提名的纳米材料博士（实验室爆炸过三次但本人毫发无伤）、以及……”她忽然偏头，对着丛雅仁眨了下右眼，“上个月在刚果雨林替红魔处理过一批走私军火的掮客，真名不详，代号‘渡鸦’，据说能用三句话让毒枭当场捐建三所小学。”

    丛雅仁终于绷不住笑出声：“安妮姐，您这哪是找男友，这是给战锤佣兵团招编外政委啊！”

    “政委也得谈恋爱。”安妮已走到病床边，俯身对布莱尔道，“喏，挑一个。挑完我立刻打电话，今晚就能视频见面——前提是，你得先答应一件事。”

    布莱尔掀开被单一角，露出缠着绷带的肩膀：“什么事？”

    “别再装听不懂中文了。”安妮指尖点了点自己太阳穴，“你蒙被单时呼吸频率变了三次，眨眼间隔比平时长零点七秒，而且……”她忽地伸手，从布莱尔枕下抽出一张叠得极小的纸片，“你偷偷记笔记的习惯，十年没改。上面写的‘高飞与安妮关系确认时间：17:23分，吻持续约48秒，疑似缺氧后撤退’——这观察力，当间谍都屈才。”

    布莱尔耳根倏地泛红，却没否认，只把纸片攥紧又松开：“……所以你们真打算和战锤谈和？”

    “不是‘打算’。”安妮直起身，目光扫过病床上另两个昏迷的红魔队员，“是‘必须’。高飞的伤需要静养，瑞克斯的肠穿孔刚缝合，而你——”她指尖轻叩床沿，发出笃笃两声，“你血管里流的不是血，是炸药引信。再拖下去，不用战锤动手，你自己先把自己点着了。”

    病房里一时寂静。窗外暮色正沉，将窗框割成一道窄窄的灰痕，斜斜压在布莱尔眉骨上。他盯着那道灰痕看了许久，忽然道：“我恨他们。”

    “我知道。”安妮声音很平，“你恨战锤抢矿，恨他们打穿你肺叶，恨他们在你吐血时还在喊‘柯黛宁·诺瓦克，美国的叛徒’——可你更恨自己当时没扣下扳机。”

    布莱尔猛地攥紧拳头，指节泛白。

    “所以你得活下来。”安妮从口袋摸出一枚黄铜弹壳，表面刻着细密纹路，是红魔内部流通的加密信物，“拿着。明天直升机来之前，我会让高飞给你讲清楚—
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