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他忽然伸出手，不是去碰她，而是从自己腰间的忍具包里，取出一个东西。

    不是卷轴，不是苦无，也不是药瓶。

    是一小截断掉的、边缘还带着新鲜木茬的手里剑柄。

    木质的，很旧，颜色深褐，表面被摩挲得温润光滑，上面深深浅浅刻着几道细密的划痕——那是幼年时反复练习留下的印记，一道，两道，三道……数不清多少次。

    他将这截断柄放在两人之间的小矮桌上，木纹在斜射进来的夕照里泛着柔和的光泽。

    美琴的目光落上去，瞳孔骤然一缩。她认得这个。太熟悉了。那是佐助三岁时，第一次笨拙地握住手里剑，却因为力气不够，手腕一抖，剑柄脱手砸在石阶上，当场断裂。她捡起来，本想扔掉，可看到孩子盯着那截断柄、眼睛亮得惊人又满是不服输的倔强，便悄悄留了下来，藏在妆匣最底层。后来佐助长大，她再没拿出来过，以为早已遗忘，却不知它何时到了神月星云手中。

    “他昨天晚上……”神月星云的声音很轻，却像投入静水的石子，激起无声的涟漪，“把这截断柄，重新刻了一遍。”

    美琴的手指猛地一颤，指尖狠狠掐进掌心，留下四道弯月形的红痕。她死死盯着那截木柄，仿佛要把它看出一个洞来。夕照将她睫毛的影子拉得很长，覆盖在微微起伏的胸口，像一道沉默的栅栏。

    “他刻得很用力。”神月星云继续道，声音平稳无波，“每一道，都比原来深。第三道，最深。刻完，他把刀刃折断了。”

    美琴的呼吸停滞了一瞬。

    “……为什么？”她听见自己的声音，干涩得像枯叶摩擦。

    “因为他说……”神月星云顿了顿，目光沉静地落在她脸上，仿佛要穿透所有伪装，直抵最深处，“‘这柄子，该有我自己的痕迹。’”

    空气凝滞了。

    只有窗外风拂过树叶的沙沙声，遥远而清晰。

    美琴猛地闭上眼，长长的睫毛剧烈地颤动着，像濒死蝶翼。再睁开时，眼底一片通红，却不再有泪。只有一种近乎灼烧的亮光，混杂着难以置信的震动，和某种……迟来了太久的、汹涌而至的骄傲。

    她没看神月星云，目光死死锁在那截小小的、刻痕累累的木柄上，仿佛那是她失而复得的半颗心脏。良久，她抬起手，不是去拿，而是用指尖，极其缓慢、极其轻柔地，沿着那第三道最深的刻痕，描摹过去。指尖微微发烫，带着一种近乎虔诚的颤抖。

    “……他……”她的声音嘶哑破碎，却奇异地带上了一种前所未有的力量，“他一直在等。”

    不是等一个答案，不是等一句承认。

    是等一个能让他亲手刻下自己名字的位置。等一个允许他将“宇智波佐助”四个字，以自己的方式，深深凿进木叶土地里的资格。

    神月星云没有接话。他只是看着她指尖的动作，看着她眼中那簇重新燃起的、几乎要灼伤人的火焰。他知道，这簇火，比任何血脉的证明都更灼热，比任何身份的加冕都更庄严。

    他忽然起身，走到墙边，取下挂在钩子上的一件叠得整整齐齐的暗红色短褂——那是佐助的。尺寸不大，袖口和下摆处还沾着几点新鲜的、尚未干透的泥点，是下午训练时蹭上的。他走回来，将短褂轻轻放在桌上，就放在那截断柄旁边。

    美琴的目光移过去，落在那点泥渍上。她伸出手指，指尖悬停在泥点上方
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