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对面。

    享受着对方的隐忍与屈服。

    甚至，将那份沉默的忍受，当作了可以肆意践踏、随意拿捏的软弱。

    她把脸，深深地、用力地埋进了那件血衣之中。

    埋进了那片象征着她的暴行与伤害、记录着无法磨灭罪证的暗褐色之中。

    布料粗糙，摩擦着她满是泪水的皮肤。

    皂角的气息早已散尽，只剩下陈年樟木与灰尘混合的、死寂的、令人窒息的气味。

    她分明记得。

    清晰地记得。

    苏瑾穿着这件单薄的、粗劣的青衣，在她的房中，站过无数个晨昏。

    端茶，磨墨，低声应是，擦拭她随手拂落的珍玩碎片……

    背脊，从不曾真正地弯折。

    即使那衣领之下，伤痕未愈，血迹未干。

    那截她曾无意触碰过、觉得微凉而凸出的后颈骨节……

    原来，那不是天生的形状。

    那是伤口愈合后，增生的、坚硬的疤痕组织，将皮肉顶起的、永久的、无法消褪的印记。

    是她，亲手烙下的印记。

    太阳，一寸一寸地西斜。

    昏黄的光斑，从她剧烈颤抖的肩头滑落，移到手臂，再移到膝盖，最终，彻底地消失在耳房深处的阴影里。

    房内昏暗下来。

    只有门口漏进的一点暮光，映着她跪在地上、蜷缩成一团的、不断抽搐的身影。

    她不知道自己抱着那件衣服，跪了多久，哭了多久。

    直到眼泪流干，嗓子嘶哑得发不出声音，只剩下胸腔里空荡荡的、却又像是被钝刀子一下一下、慢慢割着肉般的、绵长而绝望的疼。

    她终于，极其缓慢地，抬起了头。

    就着门口最后一点微弱的、灰蓝色的光，她将膝上的血衣，极其缓慢、极其郑重地，重新展开，抚平。

    先是用颤抖的指尖，将每一道因为年深日久、被胡乱塞压而揪紧的褶皱，轻轻地、一点一点地捻开。

    再用冰凉的掌心，带着一种近乎虔诚的、绝望的温度，一遍，又一遍地，熨过那些凹凸不平的、凝固的血渍痕迹。

    仿佛这个动作，能将这份迟到了数百个日夜的、微末的、笨拙的在意与心疼，隔着漫长而残酷的时光，传递回那个曾经受伤的、年少的身体。

    即使，毫无用处。

    然后，她以在苏府学会的、最整齐、最规矩的方式，将这件轻飘飘、却又重逾千钧的血衣，仔仔细细地迭好。

    放回那块蓝布包袱里。

    系上布扣。

    系到最后一步时，她的手，奇异地稳了下来。

    可她的目光，却久久地、深深地缠绕在那洗得发白的包袱皮上，像是要将这“苏瑾的过去”，这“她的罪证”，一寸一寸，血肉模糊地，烙进自己的眼底，刻进自己的心里。

    永不磨灭。

    她把包袱，放回箱中，合上箱盖。

    推开耳房的门时，春寒料峭的晚风，夹杂着院中泥土与新叶的气息，扑面而来。

    她打了个剧烈的寒颤，浑身的皮肤都起了一层细密的疙瘩。

    却觉得，这冷，恰到好处。

    像是一种迟来的惩罚，也像是一种清醒的提醒。

    她不知道要去哪里，只是凭着本能，沿着回廊，踉踉跄跄地往前走。

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