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    暮春的风裹着落英，穿过东柏堂的窗棂，拂过案上摊开的奏折，落在高澄手边。

   
    笔尖的朱砂凝了太久，终于坠下，在纸上洇开一团刺目的红。

   
    他手臂习惯性地往身侧一搂——触到的却是一片冰凉。那人不在。

   
    他想起新换的越窑青瓷。她以前砸过一套，现在她不砸了。

   
    他故意把它们放在她够得着的地方，她都没碰。

   
    他开始恨那些瓷器。

   
    他蓦然起身，攥紧腰间玉带扣，大步朝后院走去。

   
    廊下，一群膳奴正围作一团，捧着乌木匣用家乡话急促争论着，偶尔漏出几个高澄能辨认的字眼——“赤金”、“归乡”。

   
    匣面上雕着南梁盛行的云草纹，纹路已被磨得发亮。

   
    领头膳奴瞥见高澄站在廊下，脸色刷白，慌忙上前双膝跪地，用中原雅音恳求：“启禀大将军，是兰京的父亲从南梁托人送来的赎金，只求大将军开恩，放他归乡。”说完额头抵上青砖，不敢再抬。

   
    “把兰京带来。”他最恨有人忤逆他的命令，这个兰京不知是第几回了。

   
    侍从把兰京拖拽过来，按跪在地。他衣衫微乱，目光越过同乡，落在乌木匣上——那花纹和他家门板上刻的一样。

   
    父亲信里说过，又凑齐了赎金，盼望这次能走。

   
    高澄俯身，一把揪住他的衣领提到自己面前：“孤早警告过你，归乡之事想都别想。”

   
    兰京不抬头也不应声，下颚绷得死紧。

   
    高澄猛地松手，将他摔回地上。“打！”

   
    杖击声在廊下回荡。

   
    兰京牙关紧咬，冷汗顺着脸颊滑落，脊背很快被血迹浸透，却始终挺直脊背，一声不吭。

   
    高澄看了片刻，忽然大步上前，夺过侍从手中的刑鞭。

   
    鞭梢破空的尖啸一声接一声，落英不断落在他锦袍上、发间，他浑然不觉。

   
    血腥味与春日花香混在一起。

   
    乌木匣在混乱中摔落，赤金锭滚出来，骨碌碌碾过青砖，停在血迹边缘。

   
    高澄打到手臂发酸才停下，将刑鞭掷在地上，理了理锦袍，拂去肩头落英。

   
    他扫了一眼地上滚落的赤金：“东西，孤收下了。兰京——继续打，打到他低头认错为止。”

   
    杖击声再次响起。兰京死死咬着牙，把脸埋在臂弯里。

   
    他没有擦嘴角的血，只是在每一次杖击落下的间隙里，望着廊道尽头那扇紧闭的门。

   
    他曾给那扇门里的人送过饭，每次他放下食盒，她都轻轻说一句“多谢”。

   
    那是他在这府里听到过的唯一一句多谢。

   
    那扇门一直关着，从他被按在地上的那一刻起，到现在，一次都没有打开过。

   
    他把脸埋回臂弯里，不想再看了。

   
    门内，元玉仪坐在梳妆台前，手里攥着木梳。

   
    外面鞭子落下的声音，她听见了。一下，又一下。

   
    她把木梳搁在妆台上，梳齿磕在铜镜边缘，发出一声极轻的脆响。

   
    然后她重新拿起梳子，继续梳发。一下，又一下。

   
    门突然被踹开。

   
    高澄站在门口，绯色锦袍衬得他英气逼人，像一团熊熊烈火。

   
    元玉仪从铜镜里看见了他，没有回头，依旧垂眸梳发。

   
    他几步上前，袖袍扫过梳妆案，胭脂粉盒尽数落地，抓起铜镜狠狠砸向地面。

   
 
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