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挂在门框上，被风一吹便发出吱呀的响声。
他们走进去看，院子里长满了杂草，水缸里结了厚厚的青苔，锅灶上积着黑色的灰。
屋子里没人，一个人都没有。
红儿站在村子中央的那棵老槐树下，摸了摸树干上刻着的几道深浅不一的划痕，像是有人用指甲一遍遍刻上去的。
风从空荡荡的巷子里穿过，吹动地面上几张被踩得发黄的纸片。
苍没有进去看。
他只是站在村口，等红儿出来，然后沉默地继续往前走。
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红儿的步子比方才慢了一些。
她走在他身后，看着他笔挺却瘦削的背影，忽然发现他肩头的布料已经被背上的行囊磨出了一道细小的破口。
她想替他缝，却没有针线。
又有一回，他们路过一片被大火烧过的林地。
那片林子曾经长满了参天的古杉，如今只剩下焦黑的、炭化的躯干，像是一排排被剥去皮的黑色骨殖。
地面上铺着一层厚厚的灰烬，风一吹便扬起一片灰黑色的尘雾，呛得人睁不开眼。
红儿捂住口鼻，快步穿过那片焦土。
苍却没有快走，他慢慢地踩着那片灰烬往前走，走到林子中央时停了下来。他蹲下身，从灰烬里刨出了一截什么，拿到眼前看了看。
红儿凑过去，发现那是一截被烧得只剩半边的鸟巢，窝里的蛋早已碎裂，只剩下一片空空的、焦黑的碎壳。
苍玉珏将那截鸟巢轻轻放回了灰烬里，然后他站起来，拍了拍手上的灰，继续向前走去。
红儿看见他的嘴唇动了一下，像是想要说什么，最终却什么都没说。
他的脸绷得紧紧的，下颌处的线条像是被刀刻出来的。
这些苦难，像是无数根细而韧的牛毛针，扎进他的身体里，不致命，却无处不在。
他渐渐变得更沉默了，话比离开京城时少了大半。
夜里坐在篝火旁时，他常常盯着火苗发很长时间的呆，直到火焰烧到了柴的尽头、发出噼啪的断裂声，他才回过神来，往里面添新的柴。
红儿从不去打断他，只是安静地陪着他，把烤好的野薯削成两半，递给他一半。
他接过去，她便也接过去，两人并肩坐着吃，谁都不说话。
走了整整一个秋天，又走了半个冬天。
他们从秋天走进深冬，从繁华的城镇走进荒僻的深山，从北方的平原走进了南方的群山。
衣服从单衣换成了夹袄，裹得越来越厚。鞋子磨破了三双，后来在集市上买了一双更结实的麻鞋，裹着厚布继续穿。
红儿用路上的时间把自己的头发重新蓄长了，剪短过的那片参差渐渐被后长出来的新发覆盖，只是再也长不回原来的长度。
直到那一天，他们终于走到了路的尽头。
那是一座雪山。
那山极高，极高，从他们的位置望过去，山顶隐没在灰白色的云层之中，看不真切，只在云层偶尔被风吹开的那一瞬间，能看到一缕极淡的、被夕阳染红的雪顶。
山脚下是层层叠叠的针叶林，越往上走，树木越矮，越稀疏，最后消失在雪线之上。
空气里带着一股清冽的寒意，红儿呵出的白气在面前凝成一小团一小团，又很快散开。
山道上并没有路，或者说，那条路早已被风雪掩埋了太久，不复存在。
苍站在山脚下，仰头望着那座巨大的、沉默的雪山。
他看了很久，久到红儿以为他产生了停下来的动摇。
然后他转过头，看向身旁的她。
他的脸颊被冻得有些发红，睫毛上也沾了一层细细的白霜，可那双眼睛里，却有了一种红儿许久没有看到过的东西。
那是光。
“就是这里。”他说。
红儿走上前一步，站到他身边，和他一起仰头望着那座雪山。寒风从山头吹下来，卷起地面的碎雪，打在两个人的脸上，冷得刺骨。
她握住他的手，他的手很凉，指尖冻得几乎没有知觉，却依然紧紧地回握住了她。
“冷吗？”
“不冷。”
他没再说什么，只是牵着她的手，迈出了登山的第一步。
雪在他们脚下发出咯吱咯吱的声响，留下两串并排的、深深浅浅的脚印，一直向那片苍茫的、沉默的白色延伸过去。
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