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你。”他的声音低下去，“我就是……突然觉得，有些路，有些地方，人没了，就再也回不去了。不是真的回不去，是……不敢回。怕一推开那扇门，看见的都不是从前了。”

   
    我妈握紧他的手，眼眶有些发热，但忍着没让眼泪掉下来。她侧过身，靠在他肩上，像许多年前他们刚刚走到一起时那样。

   
    “那咱们就不回去。”她轻声说，“在哪儿过年，只要咱们一家人在一块儿，就是家。”

   
    老顾没有点头，也没有摇头。他只是抬起那只没被她握住的手，笨拙地、轻轻地，覆在了她的手上。

   
    楼下，我收拾完碗筷，坐在客厅里，看着墙上爷爷那张穿军装的照片。照片里他还年轻，英气勃勃，目光如炬。

   
    不知道过了多久，楼梯上传来脚步声。我妈下来，走到我身边，轻声说：“没事了。你爸就是心里难受，说说话就好了。”

   
    我点点头，没多问。

   
    大年三十那天，胡杨阿姨提前到了。她拎着大包小包的年货进门，风风火火，嗓门洪亮，一进门就嚷嚷着要帮我妈露一手拿手菜。

   
    老顾坐在客厅看书，被她拽起来帮忙贴春联。他脸上没什么笑，但也没有拒绝，甚至在她把福字贴歪了的时候，难得地开口纠正了一句。

   
    年夜饭的桌上，我妈做了满满一桌子菜，有爷爷爱吃的，也有老顾爱吃的。胡杨阿姨开了一瓶好酒，非要给老顾倒一小杯，说：“就一杯，意思意思，老爷子在的时候也爱喝一杯，你替他尝尝。”

   
    老顾看着那杯酒，沉默片刻，端起来，对着窗外的夜空，极轻地点了一下，然后抿了一口。

   
    那一晚，客厅的电视里放着春晚，嘈杂热闹。我妈和胡杨阿姨在餐厅聊天，笑声断断续续传出来。我和老顾坐在沙发上，中间隔着茶几，各自沉默地看着电视。窗外，烟花忽然炸开，五彩的光透过玻璃照进来，在老顾侧脸上明明灭灭。

   
    他忽然开口，没有看我，只是对着电视机里正演的小品说：“你妈说得对，在哪儿过年，一家人在一起，就是家。”

   
    我愣了一下，然后轻轻“嗯”了一声。

   
    烟花又响了。南方的冬夜，因为这个家，有了暖意。

   
    大年初一的清晨，阳光透过落地窗洒进餐厅，给这个爷爷走后的第一个春节镀上了一层暖融融的金边。

   
    楼下隐隐传来零星的鞭炮声，是邻居家早起的孩子在闹着玩。空气里飘着我妈煮的汤圆香气，混着胡杨阿姨炸春卷的油香味，把整个家都熏得暖洋洋的。

   
    我下楼的时候，两个小家伙已经穿戴整齐，规规矩矩地站在餐桌旁。老顾坐在主位上，面前摆着两碗热气腾腾的汤圆，脸上带着难得的柔和。他今天气色比前些日子好多了，虽然眼底还有些疲惫的痕迹，但至少不再是那种令人心慌的苍白。

   
    “爷爷新年好！祝爷爷身体健康，长命百岁！”两个小家伙像排练过似的，异口同声地鞠躬拜年。小一点的那个声音奶声奶气的，差点把自己绊一跤。

   
    老顾的嘴角明显往上弯了弯。他从口袋里掏出两个厚厚的红包，红彤彤的封面上印着金色的福字，鼓鼓囊囊的，一看就没少装。他分别递给两个孩子，动作慢而郑重，像是交付什么了不得的宝贝。

   
    “乖，拿着。”他的声音不高，却透着难得的温和，“好好长大，听爸爸妈妈的话。”

   
    两个小家伙接过红包，眼睛都亮了，连连点头，嘴里喊着“谢谢爷爷”，然后蹦蹦跳跳地跑去给正在厨房忙活的妈妈和胡杨奶奶显摆去了。

   
    我端着茶杯靠在餐厅门框上，看着这一幕，心里又暖又想逗他。于是我走过去，在他旁边坐下，故意凑近了看他手里剩下的空红包。

   
    “哟，老顾，”我压低了声音，用只有我俩能听见的语调说，“这红包够厚的啊？那什么……”我伸出手，掌心朝上，往他面前一摊，挑着眉，“儿子的有没有？”

   
    老顾转头看我，那双曾经让我觉得过于“幼态”的大眼睛里，此刻盛着一点淡淡的笑意，还有一点促狭的光。他上下打量了我一眼，慢悠悠地开口：“你能跟我们两个宝贝比吗？”

   
    “哦？”我收回手，抱在胸前，不服气地问，“我怎么就不能比了？”

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