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“对。”
“如果他们受伤了呢？足球是身体接触的运动，林先生，你不是第一天看球。”
“正常的、在足球范围内的伤病，我接受。但你不能让某些人‘不小心’踢断他们的跟腱。你知道我在说什么。”
这一次，老人真的笑了。
那个笑容很淡，出现在一个四十年不笑的人脸上，像是一幅褪色的壁画上突然出现了一笔鲜艳的颜色，让人不太确定那是不是真的。
“你很傲慢，林先生，”他说：
“你来马德里的地盘，跟El Padre谈条件，假设他不会在你走出这家餐馆之后反悔。”
“你没有反悔的余地，”
林梓明说，声音不大，但每一个字都很平。
“你测试了我七十二小时，我也测试了你七十二小时。莎克蒂收到的那封匿名邮件不是你发的。是拉波尔塔的人发的，想用你的名义制造混乱。真正的邮件在我手上——周三凌晨两点十七分，拉波尔塔的私人助理从一台家用电脑发出的，没有加密，没有跳板，因为他们太急了，急到犯了最低级的错误。我已经让莎克蒂把这封邮件的完整信息用加密渠道发给了欧足联财务控制委员会、西班牙税务局和三家欧洲媒体。除非你在接下来四十分钟内打三个电话，否则这些信息会在明天早上的报纸上。”
El Padre脸上的笑容消失了，但也没有变成愤怒。
他脸上出现了一种在林梓明看来近乎尊敬的表情——不是对人，是对一件事被做得足够漂亮的程度的尊敬。
“哪三个电话？”
“第一个，给你在税务局的线人，让他在明天早上的新闻出来之前，先给拉波尔塔发一份正式的税务调查通知。调查不需要有结果，但通知一旦发出，按照西班牙法律，拉波尔塔的所有银行账户和巴萨的所有对公账户都会被自动监控三十天。三十天之内，他动不了任何钱。”
“第二个电话，给巴萨第一副主席，让他知道拉波尔塔的税务问题已经进入正式程序。不需要你说话，只需要你的线人用‘非正式渠道’透露这个消息。”
“第三个电话，给《世界报》的调查记者，换一个更大的料——拉波尔塔在签约临时球场之前收了多少场地公司的返点。把这个料喂给他，你的名字永远不会出现，但你的存在会被感觉到。就像你一贯穿梭在这个世界的方式。”
“尊敬的先生，你现在可以吩咐你的雇佣兵拿开枪了吧！”
林梓明说完，靠在椅背上，不再说话。
餐馆里安静了很久。
久到窗外的光线从午后变成了黄昏，久到楼下海鲜市场的工人收工了，久到墙上的钟走了整整四分之一圈。
El Padre一直坐在那里，没有打那三个电话，也没有说不打。
他只是在想。
想的时候，他的手指一直在那枚徽章上轻轻地、反复地拂过，像在摸一枚棋子。
最后，他松开了那枚徽章，拿起那杯已经彻底凉掉的红酒，一口喝完。
那个雇佣兵没有把枪拿开，反而是咔嚓一声打开枪保险。
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