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p; 他的手指修长，指甲修剪得很干净，左手无名指上戴着一枚朴素的银戒指。
林梓明在第一秒就读到了这个人：
他不是保安，不是助理，他是管家。不是酒店里那种管家，是在大家族里负责一切的那种人。他知道所有人的秘密，所有人也都知道他不会说出去。
这个人走到驾驶座的车窗旁边，微微弯腰，用清晰的英语说：“先生，帕蒂尔先生请您上去。但他只请您一个人。”
莎克蒂的手指在护身符上停了一下。
林梓明没有看她，但他能感觉到她身体里那种瞬间绷紧的力。
他解开安全带，把手放在莎克蒂的手腕上，握了一下。
“你在车里等我。把车门锁好。不管听到什么声音，都不要下来。”
“如果十五分钟后你没有出来，我就进去找你。”
“四十五分钟。给我四十五分钟。如果四十五分钟后我没有出来——那你就可以进去了，但不要用那支格洛克，用你的脑子。你比我聪明，我一直都知道。”
莎克蒂看着他，嘴唇动了一下，想说点什么，但最后只是点了点头。
林梓明下了车，关上车门，跟着那个穿灰色亚麻衬衫的男人走进了帕蒂尔府的大门。
碎石子在他们脚下发出细碎的声响，像很多人在同时低声私语。
林梓明注意到那辆红色皇家恩菲尔德的轮胎上沾着新鲜的泥，还没干透，说明它今天早上刚从某个不是柏油路的地方开过来。
他看到奔驰s级的后保险杠上有一道细细的划痕，右侧比左侧严重，说明开车的人不习惯靠左行驶——可能是从英国回来的，或者去英国读过书。
他注意到这些，不是因为他刻意在观察，而是因为这些信息会自己涌进他的意识里，像水找到裂缝一样自然。
帕蒂尔府的一楼大厅很大，大约有两百平方米，地面铺着米白色的大理石，墙上有几幅尺寸夸张的油画——不是真正的油画，是那种在商场里批量出售的、印在帆布上的复制品。
画的题材都是印度神话：湿婆、杜尔迦女神、象头神伽内沙。
每一幅画的下方都有一盏小灯，灯光打在画上，让那些廉价的颜料泛出一种不属于艺术的、完全是商业的光泽。
大厅的正中央是一张巨大的办公桌，桌上放着一部座机电话、一个笔记本电脑、一摞文件和一杯已经凉透的马萨拉茶。
桌后面没有坐人，但椅子上放着一个靠垫，靠垫上绣着一行印地语，林梓明看不懂，但他猜大意是“我才是老板”。
大厅的左侧有一道旋转楼梯，柚木的，扶手被磨得很光滑，在晨光里泛着一种深琥珀色的光。
管家走在前面，林梓明跟在后面，之间的距离始终保持在一米五左右——不远到显得亲密，不近到显得威胁。
二楼、三楼、四楼，每一层的楼梯口都有一扇门，但门关着，没有声音。
五楼的门开着一条缝，林梓明瞥到里面是一个巨大的开放式空间，摆着几十张办公桌，桌上都有电脑和文件，但没有人。
周六早上九点多，整个五楼都是空的。
六楼没有门。
六楼是一个空旷的、没有任何家具的灰色水泥空间，墙上和地上都是裸露的混凝土，连腻子都没有刮。
但这个空间不是被废弃的——地面上有一个清晰的、用蓝色胶带贴出来的正方形，大约两米乘两米，正方形的正中央放着一把折叠椅。
林梓明看到那把折叠椅的时候，他的步频没有变化，但他的瞳孔在零点三秒内完成了一次极快的、深度的对焦。
他见过很多次这种场景。
每一个靠暴力维持权力的人，都会在某一个地方留出一个这样的空间——一个没有窗户的、没有摄像头的、没有任何人能听到任何声音的空间。
折叠椅是给“客人”坐的。
蓝色胶带的正方形是给“员工”画的线——站在这条线后面，闭嘴，不要问问题。
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他们继续往上走。
七楼没有门。
七楼是整个楼层被打通的一个巨大的房间，三面是深色防弹玻璃幕墙，一面是挂着那面橙色竞选旗帜的墙壁。
地面上铺着手工编织的波斯地毯，深红色底，暗蓝色花纹，脚踩上去像踩在苔藓上一样柔软。
天花板上有灯光，但不是明亮的日光灯，是暖黄色的射灯，把整个空间的色调调成了一种介于黄昏和夜晚之间的暧昧状态。
阿拉伯海在玻璃幕墙外面铺展开来，灰蓝色的，和孟买的天空在遥远的水平线上融为一体。
几条货船停在海面上，看起来像被谁随手丢在蓝色桌布上的几粒米。
房间的中央是一张巨大的柚木办公桌，桌上没有电脑，只有一部座机电话、一个水晶烟灰缸、一盒没拆封的大卫杜夫雪茄、和一个相框。
相框里是拉杰·帕蒂尔和一个老人在一个花园里握手的照片。
老人的脸被相框的反光遮住了，但林梓明从那个人的站姿、手的位置和西装的剪裁方式，认出了他是谁。
不是el padre。
是另一个老人。
一个在孟买的权力结构里比他早了三十年的、现在已经死了的人。
拉杰·帕蒂尔站在玻璃幕墙前面，背对着门，双手背在身后，面朝阿拉伯海。
他今天穿的是一件深蓝色的棉质库尔塔，领口敞开两颗扣子，那条金链子在射灯的光线下闪着一种不张扬但无法忽视的光。
他的头发和照片里一样向后梳，用发胶固定成一个光滑的弧度，但他的身形比照片里看起来更宽——不是胖，是那种曾经很胖然后减下来的、肌肉和脂肪之间没有清晰界限的、像一堵旧砖墙一样的宽。
管家站在门口，微微躬身，用印地语说了一句什么，然后退了出去。
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