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一顿。
他明白了。
这雨不是水，是“念”。是浮龟山千万年来积攒的执念、怨毒、求救、诅咒……所有未能消散的意念，被乌血藤残余的根须引动，尽数朝着他这个“旧锚”奔涌而来。袁印信当年布下的局，早已悄然改写——他剥离的不是藤，只是表层；真正的根，早已扎进罗彬魂魄最深处，借尸还魂，借命续命。
“我们走错路了。”罗彬声音沙哑得厉害，却异常清晰，“北面不是正路。是陷阱。”
他猛地攥紧罗盘。铜制盘面不知何时爬满细密裂纹，指针疯狂旋转，最终“咔”一声脆响，崩断落地。断针兀自颤动，尖端直直指向——他们来时的方向。
“回去？”徐彔喘着粗气，“可后面全是邪祟！”
“不。”罗彬弯腰，拾起断针，指尖被锋利断口割破，血珠涌出，却未滴落，反而悬浮在针尖上方，缓缓旋转，“回去的路，从来不在身后。”
他抬手，将悬血的断针，朝自己左眼按去。
“罗先生！”白纤失声。
徐彔想拦，手伸到半空却僵住——罗彬左眼瞳孔深处，一点墨绿幽光，正悄然亮起，如同沉睡多年的种子，终于等到破土的雨。
针尖触到眼皮的瞬间，罗彬眼前炸开一片混沌的绿。
不是视觉，是记忆的洪流。
他看见自己站在浮龟山顶，脚下是龟背石碑，碑文却不是字，是一张张蠕动的人脸；他看见李青袖背对他而立，白衣染血，手中握着的不是剑，是一截盘绕的、鲜活的乌血藤；他看见袁印信跪在碑前，额头抵着冰冷石面，身后影子里，无数条墨绿藤蔓正从地面钻出，缠绕上他的四肢百骸……最后，画面定格在一张熟悉又陌生的脸——冯家老宅门前，黄莺踮着脚，正将一枚青玉镯子，套进他手腕。
那镯子内侧，刻着三个小字：归墟引。
罗彬猛地抽回手，左眼血丝密布，瞳孔边缘，一圈极淡的墨绿纹路若隐若现。他剧烈咳嗽起来，咳出的不是血，是几片墨绿色的、半透明的苔藓碎屑，在空中飘散，落地即化为青烟。
“冯家……”他咳得声音破碎，却字字清晰，“不是庇护所。是祭坛。”
徐彔和白纤脸色煞白。
“黄莺姑娘不是被困，她是……主持？”白纤声音干涩。
“主持什么？”徐彔追问，眼神却死死盯着罗彬左眼那抹未褪的绿痕。
罗彬抹去嘴角血迹，望向来路。雨还在滴答，但节奏变了，变得缓慢、沉重，如同棺盖合拢的声响。
“主持一场……归墟之祭。”他抬起手，指向远处浓雾深处，“乌血藤要的不是山，是人。不是活人，是‘引路人’。它需要一个走过柜山、萨乌山、浮龟山，三山皆活下来的‘命格’，作为钥匙，打开山腹最底下的……归墟之门。”
他顿了顿，喉结艰难滚动：
“而我，就是它挑中的钥匙。”
灰四爷突然从徐彔肩头跃下，四爪着地，对着罗彬左眼方向，深深伏首，额头触地。黑金蟾也从罐中探出头，金瞳竖立，对着同一方向，发出低沉而悠长的“咕——”。
林间死寂。
连飘荡的黑色灰烬，都停在了半空。
罗彬缓缓抬起手，不是去擦汗，而是轻轻按在自己左眼上。指尖下，那圈墨绿纹路正随着他心跳，微微搏动。
“走。”他声音低沉下去，却带着一种奇异的穿透力，仿佛不是说给两人听，而是说给整座浮龟山，“去冯家。去归墟之门。”
他迈步向前，脚步不再迟疑，每一步落下，脚边滴落的黄雨便蒸腾一滴，升腾为一缕墨绿轻烟。烟气缭绕中，他左眼瞳孔深处，那点幽光愈发明亮，如同深渊之上，悄然睁开的第三只眼。
徐彔和白纤对视一眼，没再问。徐彔默默收起油纸伞，从包里取出两枚铜铃，系在自己和白纤腕上；白纤则解下腰间红绳，三股并作一股，一头系在罗彬右手腕，另两端分别缠上自己与徐彔左手。
铃声未响，红绳却无风自动，轻轻震颤，仿佛在回应某种遥远的、沉睡已久的脉动。
他们再次启程。
这一次，罗彬走在最前，步伐沉稳，背影在灰暗天光下拉得很长，很长。那影子边缘，隐约有墨绿色的纹路在游走，如同活物，又似古老图腾。
身后，无数双眼睛在雾中亮起——不是邪祟浑浊的灰白，而是纯粹、幽邃、带着饥饿的墨绿。它们沉默地缀在队伍之后，不远不近，如同送葬的仪仗，又似等待开席的宾客。
雨，还在下。
滴答。
滴答。
滴答。
每一声，都像倒计时的秒针，敲在归墟之门厚重的青铜门环上。
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