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夜色沉沉笼罩皇城，宫墙高耸冰冷，层层叠叠的殿宇在黑夜里只剩肃穆的黑影。
夜风掠过檐角，卷起一阵寒凉，宫里值守的禁军来回巡守，火把次第排列，将宫道照得明暗交错，处处透着被外敌掌控的压抑与森严。
为了顺利入宫不惹人注目，谢琰特意乔装打扮了一番，不但将自己的肤色抹黑，还贴上了一圈浓密粗糙的络腮胡，换上了一身粗糙的衣物。
加上他在北境为质多年，摸清了北境人的习惯，模仿起来也惟妙惟肖，于是跟在阿宴身后，像......
阿宴却笑了。
不是冷笑，也不是讥笑，而是一种近乎悲怆的、带着血丝的笑。他喉结上下一滚，指尖无意识地蜷了蜷，指甲在掌心掐出几道浅白印子，却浑然不觉痛。
“胡言？”他轻声重复，尾音微扬，像一柄钝刀缓缓磨过青石，“小姐觉得，我是在胡言？”
他忽然伸手，指尖极轻地拂过她方才包扎好的膝盖——纱布边缘微微翘起一角，露出底下淡红的皮肉。那动作轻得近乎虔诚，却让宋柠脊背一僵，本能地绷紧了腰身。
“你记得么？”他声音低下去，哑得厉害，仿佛被山风刮过喉咙，“去年冬至，你在后园赏雪，踩断枯枝摔了一跤，也是这般磕破了膝盖。我那时还不会包扎，手忙脚乱翻了三本医书，熬了整夜调出止血散，又怕药性太烈伤了你身子，特意掺进蜂蜜，混成温润的膏子。第二日天未亮就守在你房外，等你醒来第一眼看见的，是我端着药碗的手。”
宋柠怔住。
她当然记得。
那时她只当他是忠心护主的少年侍从，连药碗都未多看一眼，只敷衍道了句“有心了”，便将人打发去整理库房旧册。她甚至没留意，那日阿宴袖口沾着墨迹，指腹有新磨出的薄茧——那是彻夜翻书、反复研磨药粉留下的痕迹。
可如今再听，竟如钝针扎心。
“小姐说周砚年少护你、处处让你。”他垂眸，目光落在自己摊开的掌心，嗓音沉得像坠了铁，“可他护你时，我在你身后递伞；他让你时，我在你案前研墨；他送你新裁的云锦时，我正跪在冰窖里替你取最后一块未化的梅花雪，为的是你一句‘今年春茶涩，若能用雪水沏最好’。”
话音落下，屋内烛火忽地跳了一跳，灯芯噼啪爆开一朵细小的金花，映得他侧脸半明半暗，眉骨清峭，眼窝深陷，竟有种近乎病态的执拗。
宋柠嘴唇动了动，终究什么也没说出口。
她没法否认。
那些事她全都记得，只是从前从未细想，更不曾往深处去揣度。她只当那是仆从本分，是理所应当。可如今被阿宴一件件剖出来，字字如凿，凿得她心口发闷，喉头泛苦。
窗外风声渐急，卷起檐角铜铃一阵零落脆响，像谁在远处轻轻叩门。
阿宴却不再看她，缓缓起身，将空药盘搁在床边小几上，动作轻缓，似怕惊扰什么。而后他转身，走向窗边，抬手推开半扇木窗。
夜风裹挟着山野清寒扑入室内，吹得烛火剧烈摇晃，将他背影拉得又长又孤。
“小姐不必怕我。”他背对着她，声音低而平，却像淬了霜，“我不会伤你。从前不会，现在不会，往后……也不会。”
宋柠心头一松，随即又是一紧。
“可周砚……”她下意识开口。
“他走不了。”阿宴打断她，语调依旧平静，却像一块冰砸进深潭，“西南小路第三处乱石滩，有我亲手设的绊索。若他真往那边去，此刻已该倒在血泊里了。”
宋柠浑身一震，猛地攥紧被角，指尖瞬间失了血色：“你……你说什么？”
阿宴终于转过身来，月光斜斜切过他半边脸颊，照见他眼底一片死寂的灰白：“我说，他逃不掉。我设的局，从来只为困住他一人。你，不过是饵。”
宋柠脑中嗡地一声，仿佛被重锤击中。她倏然想起白日里阿宴命人备马、又突然改道折返山坳的反常；想起他今夜搜山时，始终沉默立于高坡之上，目光沉沉扫过西南方向——原来不是疏漏，而是早已布网。
“你早知道他会来？”
“嗯。”他点头，神情淡得近乎漠然，“他每月初五必去城西慈幼院探望孤儿，三年未曾间断。我派人盯了他三个月，只等一个机会。而你被软禁那日，他独自去了后山练剑——剑穗上，系着一枚与你发间银簪同源的血玉残片。”
宋柠呼吸一滞。
她竟不知周砚一直留着那枚碎片。
那还是七岁时她不慎打碎外祖赠的血玉佩，周砚悄悄捡起最大一块，用牛皮绳缠了，日夜贴身戴着。她说他傻，他只笑：“碎了还能认出来，总比丢了强。”
原来他一直记得。
原来他一直都在。
可阿宴也记得。
记得那样清楚。
“所以你设局，引他入山？”她声音发干，像砂纸磨过喉咙。
“不全是。”阿宴望着她，目光幽深，“是他自己选的。我给了他两条路：一条是假意投诚，从此为我所用，替我监视谢琰；另一条，是今夜赴死。”
宋柠瞳孔骤然缩紧。
“你……逼他？”
“我没有逼。”他摇头，唇边浮起一丝极淡的、近乎悲悯的弧度，“我只是告诉他——若他不来，你明日便会死于一场‘意外’。而若他来了，我至少……能让他死得痛快些。”
屋内死寂。
烛火在二人之间无声燃烧，融化的蜡泪一滴、两滴，缓缓坠落，在小几上凝成暗红硬块，像凝固的血。
宋柠忽然觉得冷。
不是山风带来的冷，而是从骨缝里渗出来的寒。她看着阿宴，第一次发觉，这少年早已不是她记忆里那个蹲在梨树下替她捉蝉的稚子。他眉宇间沉下来的不是稚气，而是千锤百炼过的阴鸷；他眼底没有少年人该有的澄澈，只有一片不见底的、幽黑的潭。
他早已把爱意熬成了毒，把忍耐锻成了刃，把等待酿成了鸩。
而她，竟还当他是孩子。
“你恨我么？”她忽然问，声音轻得像叹息。
阿宴愣了一下，随即缓缓摇头：“我不恨你。我只恨我自己——为何不是谢琰，先得了圣旨；为何不是周砚，能为你豁出性命；为何……偏偏是我，只能站在你身后，数着你每一次皱眉、每一次叹气，把所有喜欢，熬成不敢出口的毒。”
他顿了顿，目光落在她发间空荡荡的簪位，声音忽然极轻：“那支银簪，你摘得太急了。簪尾钩住了鬓角，扯断了三根头发。我捡起来时，还带着你
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