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波莉夏躺在床上。
整整一夜，她怎么都睡不着。
外边甚至都有了鸟叫声，令波莉夏的心情，变得更加烦躁。
她侧过身去，又翻过身来，木板床吱呀作响，像在抱怨她的辗转反侧。头顶的熊耳贴在枕...
碎叶城西的暮色渐渐浓重，晚风卷起黄沙，掠过新挖的壕沟边缘，吹得沟壁上未干的泥浆簌簌剥落。波莉夏蹲在沟沿，青稞饼早已吃完，指尖还沾着一点蛋油，在昏光里泛着微亮。她没舔，只是用指甲刮下，再慢慢抹进嘴里——那点咸香，竟比前半生喝过的蜂蜜酒还缠人。
“猫铳？”她忽然嘟囔出声，声音低得只有自己听见。
旁边弗拉季斯拉夫正用铁锹柄敲打膝盖上的泥块，闻言一愣：“啥？”
“不是刚才……城里的响。”波莉夏指了指城墙，“那声‘轰’，像雷，又不像雷。你说，会不会是猫在叫？”
弗拉季斯拉夫翻了个白眼：“猫？哪有猫能震得我耳膜嗡嗡响？你怕不是被蛋香熏晕了。”
波莉夏没反驳，只把下巴搁在膝盖上，望着城头。火把刚点起，三三两两，如星子坠地，映得夯土墙泛出沉沉的赭红。她忽然想起昨夜值夜时听士卒闲聊——说节帅刘恭前日亲自试铳，一铳便将靶上泥板轰裂三分，连稻草人都震得跳了半尺高。又说那铳管是铁铸的，能打第二发、第三发，不似从前竹铳，射完就烧成炭棍，扔了都嫌烫手。
“能打三发……”她喃喃道，“那是不是……也能打三个人？”
弗拉季斯拉夫没接话，只往地上啐了口唾沫。唾沫还没落地，远处营帐方向忽传来一阵骚动。几个罗刹人踉跄奔来，衣襟撕裂，额角带血，嘴里喊着突厥话：“快！快躲！军吏要验工！谁没挖够三尺深，今夜不准领饭！”
话音未落，两队披甲汉卒已自城门内疾步而出，腰悬横刀，手执皮鞭，身后跟着个穿褐袍的军吏，手里攥着块木牌，上头用朱砂画着刻度——一尺、二尺、三尺，每格皆有墨线勾勒，末端还压着枚铜钉。
波莉夏一骨碌爬起，抄起铁锹就往回跑。弗拉季斯拉夫也跟上，边跑边骂：“验什么工？我们挖的是沟，又不是绣花！三尺？老子刨了四尺半，土都堆到你裤裆底下了！”
可没人听他。
军吏已至沟前，抬脚踩进泥里，弯腰伸手量深浅。他手指粗短，指甲缝里嵌着黑泥，却极稳，探入沟底后，拇指与食指张开一拃，再比对木牌刻度。但凡不足者，皮鞭便甩出清脆一声“啪”，抽在肩胛骨上，登时绽开一道血痕。
轮到波莉夏这沟时，她早把锹尖插进最深处，还用脚狠狠踹实了两侧土壁，此刻沟底平滑如镜，泥水澄澈见底。军吏俯身一量，拇指刚触到底泥，便顿住，抬头瞥了她一眼。那眼神不冷不热，却让波莉夏后颈汗毛竖起——像被狼盯住的鹿。
“波莉夏。”军吏开口，说的是突厥语，字字清晰，“明日卯时，随新军校场操演。”
“操演？”她怔住，“我们？挖沟的？”
“不是你们。”军吏把木牌收进袖中，“是你们中挑出的三十人。节帅亲点。会说汉话的，优先。”
弗拉季斯拉夫在旁冷笑：“呵，学汉话？那得先教他们怎么把舌头打结。”
军吏没理他，只朝后一挥手，两名士卒立刻上前，一人递来一卷麻布，一人托着木盘，盘中盛着三枚铜钱——非是开元通宝，形制略小，边缘无廓，正面铸“碎叶”二字，背面则是一只昂首猫首，双目圆睁，胡须分明，爪下压着团云纹。
“此乃新铸军饷。”军吏道，“每月三枚，随粮同发。若逃役，追缴十倍；若阵亡，抚恤三十枚，直付族中长老。”
波莉夏接过铜钱，指尖冰凉。铜质温润，分量沉实，猫首浮雕细密，连胡须根数都可数清。她下意识用拇指摩挲猫眼，触感微凸，仿佛真有活物在铜面下眨眼。
“这猫……”她迟疑道，“可是节帅养的？”
军吏终于露出一丝笑：“节帅不养猫。节帅造猫。”
话音落，远处校场方向忽又响起号角声，低沉悠长，震得沟中积水微微晃荡。紧接着，马蹄声由远及近，十余骑自西门驰出，为首者玄甲覆身，腰悬横刀，肩头竟伏着一只灰狸猫，尾巴缠绕其颈，一双金瞳在暮色里灼灼发亮。
正是刘恭。
他并未勒马，只于沟前稍缓，目光扫过众人，最终停在波莉夏脸上。她下意识挺直脊背，铜钱在掌心攥得发烫。
“波莉夏。”刘恭开口，竟是流利突厥语，“明晨卯时，校场东侧，持此铜钱为凭，勿误。”
说完，他轻夹马腹，玄甲战马扬蹄而起，灰狸猫倏然跃下，轻盈落于沟沿，回头望了她一眼，随即纵身跃入暮色，身影一闪，便消失在夯土墙阴影里。
波莉夏怔在原地，手中铜钱硌得掌心生疼。她忽然明白，那声“轰”不是雷，也不是猫叫——是铁与火咬合的声响，是铅弹撕裂空气的嘶鸣，是某种从未见过的秩序，正以不可逆之势，碾过碎叶城外松软的春泥。
夜渐深，篝火燃起，罗刹人围坐分食余下的沙葱炒蛋。波莉夏却离得远些，独自坐在壕沟尽头，就着最后一点天光，反复擦拭那枚铜钱。猫首双目在火光里明明灭灭，仿佛在呼吸。
弗拉季斯拉夫踱步过来，蹲下，掰开一块青稞饼，掰一半递给她：“想家了？”
她摇头，把铜钱翻转，看背面云纹：“不想。但……有点怕。”
“怕什么？怕他们不给饭吃？”
“怕他们给得太好。”她低声说，“怕吃惯了蛋香，再闻不得腌鱼臭；怕摸惯了铜钱，再抓不住桦木桨。”
弗拉季斯拉夫沉默片刻，忽然从怀里掏出一样东西——半截焦黑木棍，顶端裹着灰烬，隐约可见铁锈痕迹。“今日挖沟，碰见的。”他摊开手，“埋得不深，就在我那沟底三尺下。我刨出来时，它还在冒烟。”
波莉夏接过，凑近鼻端一嗅——硫磺味刺鼻，混着焦糊与金属腥气。她心头一跳：“这是……铳管？”
“不像。”弗拉季斯拉夫摇头，“太短，太粗，像根烧过的擀面杖。可里头没铅渣，还有块碎石，卡在管口。”
波莉夏用指甲抠出那块石子，灰白，棱角锐利，约莫小指肚大小，一面已被高温熔出暗红釉光。她忽然想起白日里靶场上飞溅的泥屑——那稻草人怀中嵌着的，不正是这般铅弹？
“他们……试铳，是拿活人当靶？”她声音发紧。
“不。”弗拉季斯拉夫盯着她，“是拿死人。”
波莉夏手一抖，石子险些落地。
“今晨运尸车进城。”他压低嗓音，“三辆，盖着黑布。我瞧见布角渗血，滴在沙地上，红得
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