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随着新的军队出现，刘恭的注意力，很快放在了那支军队身上。
那似乎是一群大食人。
他们身披锁子甲，头戴桃形兜，周遭环绕锁帷子顿项，身后蓝布斗篷招展。而在战马身上，亦披挂着毡布，外绘蔓草忍...
达芙妮的耳尖烧得发烫，仿佛初春枝头新绽的石榴花，灼灼欲燃。她急忙垂下眼睫，睫毛在晨光里投下一小片颤动的影，像受惊的蝶翼扑簌。可那影子刚落，又忍不住抬起来——不是看他，是看那火铳。铳管还温着，余烟未散，铅弹嵌入稻草人胸腹之间，只留一个焦黑小洞，边缘翻卷，如被神祇之口啃噬过。这东西……比弓弩更直截，比投石更冷酷，它不讲风向，不问距离，只认准一个道理：火药燃，铁丸出，人即碎。
她指尖无意识摩挲着铳托木纹，那木是胡杨，干硬、粗粝，却经年浸透桐油，泛着沉哑的暗光。刘恭的手掌方才就覆在这木上，宽厚、指节分明，虎口有茧，不是文人墨客的软茧，是握刀、挽弓、控缰、压铳托磨出来的硬茧。达芙妮忽然想起昨夜梦里，自己站在撒马尔罕的琉璃穹顶之下，脚下是万顷麦田，麦浪翻涌如金海，而海中央，立着一尊纯银铸造的祆教圣火坛，火焰静止不动，却灼得人眼眶生疼。她伸手去触，指尖未近，便被一股无形之力狠狠撞开，整个人跌入麦浪深处，麦秆割破手腕，血珠渗出，竟凝成一颗颗细小的、跳动的火种……醒来时，枕畔湿冷，不知是汗是泪。
“你在想什么？”声音低沉，毫无征兆。
达芙妮浑身一僵，几乎要跳起来。刘恭不知何时已侧过身，正望着她。他目光并不锐利，甚至算不上专注，只是像扫过一株野蔷薇那样，随意地掠过她的脸，又落回靶场——那里，宋熙正指挥士卒清理弹坑，泥屑飞溅，混着硫磺与硝石的气息，浓烈得令人喉头发紧。
“没……没什么。”她声音极轻，波斯语尾音微颤，像绷紧的丝弦。
刘恭没应声，只从怀中取出一块麂皮，递了过来。达芙妮迟疑着接过，触手柔软厚实，带着体温。她下意识低头，看见自己左手拇指内侧，不知何时蹭上了一道灰黑火药渍，边缘已微微发红——是方才装填时，通条刮擦所致。她心头一跳，忙用麂皮去擦，动作仓促，皮面粗糙的纤维刮过皮肤，竟有些微刺痒。
“别擦。”刘恭忽然道。
达芙妮顿住。
“火药入肤，擦不净。”他伸出手，指尖沾了点清水，轻轻按在她拇指上，“水洗，再用皂角。否则三日之内，此处必溃烂流脓。”
他的指腹温热，力道很轻，却带着不容置疑的掌控感。达芙妮屏住呼吸，连睫毛都不敢颤动一下。那点温热的水意，竟比方才铳口喷出的烈焰更让她心口发紧。她眼角余光瞥见阿古猫娘们已退至槐树另一侧，背对着这边，几只尾巴尖儿却高高翘起，毛尖儿微微抖动，显是紧张到了极处。远处，新军旗手正列队操演，号角声呜呜咽咽，如泣如诉，吹的是《破阵乐》残调，调子被西域风沙刮得破碎，却愈发显得苍凉。
“你懂火药？”刘恭收回手，目光终于真正落在她脸上，不再是扫视，而是审视，“不是匠人，便是祭司？”
达芙妮喉头滚动了一下。她该说谎。该说自己只是个被掳来的拂菻女奴，连自家祖祠供奉哪位神祇都记不清。可那双眼睛盯着她，像两柄淬了寒泉的匕首，剖开所有浮华辞藻，直抵骨髓。她想起塔什干王宫密室里那些羊皮卷轴——父亲用希腊文、粟特文、波斯文混杂写就的笔记，字迹潦草如狂舞，画满星轨、齿轮、火药配比表，还有一页页被炭笔反复涂抹又重写的“失败”二字。那密室门锁，是她亲手用青铜棘轮机关加固的，钥匙藏在她左耳耳坠的 hollow 里。
“我……看过书。”她终于开口，声音干涩，“很多书。”
刘恭眉梢微不可察地一挑：“谁的书？”
“……我父亲的。”
“他死了？”
“被伊斯玛仪的古拉姆砍下了头。”达芙妮答得极快，像早排练过千遍。话一出口，她却怔住了——这答案竟如此自然，仿佛早已刻进骨缝，无需思索。可父亲死时，她明明远在布哈拉修道院，只听闻消息，未见尸身，更未见那柄染血的弯刀。为何此刻，她竟笃定是古拉姆所为？那弯刀的弧度、刃口的豁口、刀柄缠绕的靛蓝丝线……细节清晰得令人心悸。
刘恭却没追问。他转身走向靶场边缘一匹卸鞍的战马，从马鞍后取下一只乌木匣子。匣子沉甸甸，表面无饰，只在盖沿蚀刻一道细若游丝的云雷纹。他掀开盖子，里面并非刀剑，而是一叠薄如蝉翼的纸——不是中原的麻纸，也不是大食的莎草纸，而是用桑皮与鹿胶反复捶打、晾晒而成的拂菻秘纸，柔韧得可对折十次而不裂。纸上密密麻麻，全是墨线勾勒的图样：曲柄、滑槽、活塞、簧片……最下方，一行小字标注着希腊数字与波斯历法日期，赫然是
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