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费和押金。更不够他，在某个清晨，把一摞簇新的《毛泽东选集》摆上自己摊子最显眼的位置，让所有路过的人看见——那个瘸腿的老头，书页翻得比谁都勤，读得比谁都慢，可每一页的边角，都被他用指甲掐出了细细的印。
他忽然开口，声音不高，却像一块石头砸进静水：“刘海，我记得你刚来四合院时，借过我五块钱，修你家漏雨的房顶。你说三个月还，结果拖了半年。我没催过。”
玉芬脸上的笑意凝了一下，像糖霜遇了潮气，微微发黏。
“我还记得，你第一次在我家吃饭，吃的是我炖的萝卜排骨汤。你夸咸淡正好，连喝了三碗。走的时候，偷偷把我腌的酱黄瓜揣走了两根，藏在你儿子书包夹层里。”易中海嘴角牵动一下，不是笑，“你儿子发现时，黄瓜都蔫了，汤汁淌了一书包。”
小媳妇噗嗤笑出声，赶紧捂住嘴。
玉芬脸沉下来，手指无意识抠着紫砂壶盖边缘，那里有一道极细的裂痕。
“光天，你到底想说什么？”她声音冷了三分。
易中海深深吸了口气。空气里桂花香、奶香、书页油墨味，全灌进肺里，沉甸甸地坠着。他慢慢解开自己左袖口的纽扣，露出小臂内侧——那里没有疤痕，没有老茧，只有一道浅浅的、几乎看不见的淡粉色印记，像一枚褪色的印章。
“这是盼娣烙的。”他声音平静得可怕，“她用烧红的铜钱，在我胳膊上按了一下。说烙个记号，免得我老了糊涂，认不出她是谁的男人。”
玉芬猛地坐直了身子。
“她说，易中海这个人，骨头硬，心肠软，就是太爱面子，总把苦往肚里咽。她让我答应她，这辈子，宁可饿死，也不能求人施舍一口饭。”易中海盯着她的眼睛，一字一句，“所以今天，我不是来求你的。我是来跟你谈生意。”
他把蓝布包往前推了推，玻璃弹珠在灯光下折射出细碎的光，像一群不肯熄灭的小星星。
“你信我，我就值这个价。你不信，我转身就走。我这条腿瘸了，可手没断，嘴没哑，脑子没糊涂。我还能认字，能算账，能记住谁家孩子几岁该打预防针，能记住谁家老人药罐子放在哪格柜子——这些，不比你那些账本便宜。”
沉默。
奶娃子忽然“咯咯”笑了两声，吐了个奶泡泡。
玉芬盯着那包东西，足足半分钟。然后，她忽然抬手，啪地一声，把紫砂壶盖扣回壶上，声音清脆得惊人。
“行。”她吐出一个字，利落得像砍刀剁断骨头，“明天早上八点，南锣鼓巷口。我让老周开车送你去西站。货单我今儿夜里就备好——针线五十打，洋胰子一百块，玻璃纽扣三千粒，橡皮擦三百块。再加五十本《毛泽东选集》，精装本，带红绸带那种。”
易中海瞳孔骤然收缩。
“你……”他喉咙发紧。
“别谢我。”玉芬摆摆手，重新靠回贵妃榻，端起茶杯，吹了吹浮沫，“就当……还你那五块钱，和两根酱黄瓜。”
她顿了顿，目光掠过他空荡荡的右裤管，又落回他脸上，眼神复杂难辨：“光天，人这一辈子，有时候摔一跤，不是为了趴下。是让你看清，自己膝盖底下，到底垫着的是泥，还是金砖。”
易中海没接话。他慢慢弯腰，拾起蓝布包，仔仔细细叠好，重新揣进怀里。那动作郑重得像收殓一件圣物。
他转身走向门口，拐杖点地声依旧沉闷，可节奏变了——不再迟疑，不再试探，像一支校准了准星的箭，稳稳指向靶心。
走到门边，他脚步微顿，没回头：“刘海，盼娣教我的最后一句话是——‘买卖不成仁义在’。这话，我记着。”
门轻轻合上。
楼下传来吴妈收拾碗碟的叮当声。二楼，玉芬忽然抬手，把那本《红岩》重重摔在茶几上。书页散开，江姐的画像朝上，目光沉静如古井。
小媳妇吓了一跳，抱着奶娃子缩了缩脖子。
玉芬却没看她。她盯着窗外渐浓的夜色，手指无意识摩挲着紫砂壶盖上那道细痕，忽然低低笑了起来，笑声又轻又冷，像冰棱坠地。
“仁义？”她喃喃道，“光天啊光天……你连自己膝盖下的泥都还没刮干净，就急着去碰金砖了？”
窗外，一辆黑色伏尔加轿车悄然滑过巷口，车灯扫过槐树粗粝的树皮，像一道转瞬即逝的伤疤。车窗半降，露出许大茂半张脸，他叼着烟，眯着眼，目光追着易中海那蹒跚却异常挺直的背影，直到那身影拐进暗处，彻底消失。
他把烟蒂弹出去，火星在夜色里划出一道微弱的弧线，倏忽熄灭。
“老狗，”他对着虚空嗤笑一声，声音轻得只有自己听见，“这回，你可真把自己，往火坑里推了。”
而此时的易中海，正站在四合院那棵老槐树下。他没回家，也没点灯。他仰起脸，望着满天星斗——几十年了，他第一次发现，原来四九城的夜空，星星可以这么密，这么亮，亮得灼人眼眶。
他慢慢抬起右手，不是去擦汗，而是伸向天空，仿佛要攥住其中一颗。
风过树梢，沙沙作响。他听见自己胸腔里，有什么东西，正咔嚓一声，裂开了一道缝隙。
不是绝望的碎裂。
是种子顶开冻土，倔强探出的第一点嫩芽。
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