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何雨柱看到这丫头，就忍不住想起何雨水。
何雨水现在大了，但她在何雨柱心里不是妹妹，和闺女没啥区别。
爱屋及乌，所以何雨水的闺女，本来就是当舅舅的，而他这个舅舅更是亲的无法形容。
...
除夕的鞭炮声在凌晨三点准时炸响，震得窗棂嗡嗡作响，雪光映着红纸窗花，在青砖地上投下晃动的暖影。何雨柱没睡，蹲在院中老槐树下铲雪，铁锹刮过冻土的声音清脆又沉闷，像钝刀割开一层薄冰。他穿着洗得发白的靛蓝工装棉袄，袖口磨出毛边，领口却一丝不苟地扣到最上一颗，露出一截结实的脖颈。手背冻得泛红，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不净的酱色油渍——那是昨儿蒸八宝饭时沾上的豆沙和莲蓉。
屋里头还亮着灯。芝芝裹着鹅黄色羊绒披肩，坐在南屋炕沿边翻《演员自我修养》，书页翻得极慢，指尖在“信念感”三个字上反复摩挲。她刚把林云初给的那盒西洋参悄悄塞进何雨柱旧皮箱夹层，又怕他发现，特意用几件叠好的绒布衬衫压着。这箱子是五八年他从国营食堂调去京西机械厂时带回来的，铜搭扣早磨成了哑光，锁扣松动，一掀就开。可她不敢动它，总觉得那里面还存着二十年前的汗味、铁锈味、还有他第一次抱起刚出生的伊知何时，衣襟上蹭到的奶渍。
“吱呀”一声，院门被推开条缝，娄晓娥拎着个牛皮纸包踏雪进来，高跟鞋踩在积雪上发出咯吱咯吱的轻响。她今天穿了件墨绿丝绒旗袍，斜襟盘扣缀着珍珠，腰线收得极紧，走动时臀线如弦月绷紧又松弛。发髻挽得一丝不乱，耳垂上两粒碎钻随步子微微颤动，像两颗不肯落下的星子。
“柱子哥，”她声音压得很低，却把尾音扬得清亮，“腊八蒜腌好了，我今儿一早剥的，泡在陈醋里头，酸香透骨。”她把纸包递过去，指尖不经意擦过他冻裂的手背。何雨柱没接，只侧身让开半步，雪沫簌簌从他肩头滑落。“放厨房灶台上吧，棠华明早煮饺子用。”他嗓音沙哑，像砂纸磨过青砖。
娄晓娥没缩手，反而往前半寸，纸包几乎贴上他胸口。“您尝尝？”她忽然笑起来，眼角细纹舒展如春水涟漪，“我腌的时候，搁了三片陈皮、半勺冰糖，还有一小撮花椒——就照着您当年在食堂后厨教我的法子。”
何雨柱终于抬眼。她瞳仁里映着檐角灯笼的光，也映着他自己模糊的轮廓。他记得那个下午，食堂锅炉房蒸汽氤氲，她十七岁，辫梢还沾着面粉，踮脚够灶台上的醋坛子，袖口滑到小臂，露出一截伶仃的腕骨。他伸手替她扶住坛子，掌心温热，她立刻缩回手，耳根红得像新剥的虾。
“现在谁还吃腊八蒜？”他接过纸包，指尖触到她手心微汗，“都喝洋酒了。”
“可您胃寒，”她声音更轻了，目光扫过他左手无名指——那里空着，没戴婚戒，也没戴任何饰品，“去年冬至您胃疼得整宿没睡，灌了三碗姜枣茶才缓过来。我记着呢。”
何雨柱喉结滚了一下，把纸包塞进棉袄内袋。棉布粗粝，蹭得皮肤发痒。“记性太好，不是好事。”他转身继续铲雪，铁锹深深扎进冻土，“雪再积下去，明早孩子摔了，你心疼。”
娄晓娥没应声，只静静看着他弯腰的弧度。他脊背宽厚，肩胛骨在薄棉袄下凸出两道利落的刃，动作却带着一种奇异的滞涩——像一把久未擦拭的古剑，锋芒内敛，却随时能斩断什么。她忽然想起三天前在华夏影视城见的那场戏：何雨柱试妆甘十九妹里的尹剑平，素白长衫束腰，乌发半束，手持一柄未出鞘的剑。导演喊“开始”，他只是缓缓抬头，目光掠过镜头，落在远处一棵枯梅上。没台词，没表情，可整个摄影棚的空气骤然凝滞，连打光师都忘了换滤镜。后来剪辑师说，那段十二秒的镜头，后期剪掉六帧呼吸节奏，观众依然觉得“冷”。
“柱子哥，”她终于开口，声音轻得像呵出的白气，“潞潞今早给我打电话了。”
何雨柱铲雪的动作顿住。铁锹悬在半空，积雪簌簌从刃口滑落。
“她说她去了北影厂老校区，跟张老师学形体。每天五点起床跑十公里，晚上对着镜子练眼神——就照着您给的那盘《甘十九妹》录像带。”娄晓娥望着他后颈上一根倔强竖起的黑发，“她还说……您书房里那幅‘孤峰独鹤’的字，她临了十七遍。每遍都烧了，怕您看见。”
何雨柱慢慢直起身，呼出一口白雾。雾气散开时，他侧过脸，眼角余光掠过她耳垂上的碎钻。“她倒是肯下功夫。”他声音平淡，却把“功夫”二字咬得极重，像两块生铁相撞。
“您真打算亲自演尹剑平？”娄晓娥往前踱了半步，靴跟碾碎一片薄冰，“章敏今早来过公司，坐了四十分钟。她问您是不是真要改剧本——说原著里尹剑平最后葬身火海，您若真演，得活到大结局。”
何雨柱没回答。他弯腰抓起一把雪，攥紧，再松开。雪团在他掌心迅速化成冰水，顺着手腕蜿蜒而下，冻得他皮肤发青。“火海？”他忽然嗤
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