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人穿着件浆洗发硬的中山装，领口扣子系错了位，手里捧着个豁了口的粗瓷碗，碗里盛着半碗清水，水面浮着三朵新鲜槐花，花瓣舒展，蕊心朝上，像三只微张的小手。
“柱子……”易中海开口，声音沙哑得如同砂纸摩擦，“这花……是你爹教我的法子？”
何雨柱扫帚停在半空。晨光斜斜切过青砖地面，在两人之间划出一道明暗分界线。他没答话，只把扫帚靠在门边，转身回屋，片刻后端出一碗热豆浆，搁在易中海脚边青砖上。豆浆表面浮着层薄薄豆膜，映着天光，像一块晃动的银箔。
易中海盯着那碗豆浆，喉结上下滚动。他慢慢放下粗瓷碗，双手捧起豆浆碗，指尖触到碗壁温度，微微发烫。他低头啜饮一口，热流顺着食道滑下，胃里像有团火苗轻轻舔舐。抬眼时，何雨柱已转身进屋，门帘晃荡两下，垂落如常。
第三天，四合院东墙根多了个竹编鸟笼。笼子编得粗糙，篾条宽窄不一，但四角都用桐油仔细刷过，笼底垫着晒干的艾草。笼里没鸟，只卧着枚青皮鸡蛋，蛋壳上用炭笔写着两个歪扭小字：“谢了”。
第五天，许大茂拎着半扇猪肉来敲何雨柱家门，说要订二十斤腊肠。何雨柱接过钱，多给了他一包茶叶——新焙的碧螺春，叶片蜷曲如初生婴儿的手指。许大茂闻着茶香愣神，忽见何雨柱院里晾着几件旧工装，袖口磨得发亮，其中一件胸前口袋上，用蓝线绣着小小的“易”字。
第七天夜里，暴雨突至。雷声碾过瓦顶，雨水顺着屋檐砸成水帘。何雨柱被急促敲门声惊醒，披衣开门，门外站着浑身湿透的易中海，怀里紧紧护着个油纸包。老人头发贴在额角，雨水顺着皱纹往下淌，可眼神亮得惊人，像淬了火的刀锋。
“柱子！”他声音劈开雨幕，“你爹留的方子……我试出来了！七味药，三时辰文火，最后三分钟加槐花蕊——不是泡，是悬在蒸气上熏！”
何雨柱没接油纸包，只侧身让开半步。易中海跨进门，反手带上门栓，油纸包搁在灶台上。他解开包裹，里面是七个小陶罐，罐身刻着蝇头小楷：茯苓、远志、黄精、玉竹、枸杞、首乌、灵芝。最边上一只空罐，底部用朱砂写着两个字：“槐心”。
“你爹没写完……”易中海喘着气，手指颤抖着指向陶罐，“最后一味，他写了‘槐’字，后面……被老鼠啃了半边。”
何雨柱拿起空罐，对着油灯细看。朱砂字迹边缘果然有细微齿痕，像被什么啮齿类动物啃噬过。他忽然想起童年某夜，父亲半夜爬起来翻箱倒柜，最后从樟木箱底掏出个油布包，拆开三层油纸，里面是几粒干瘪槐花，花蕊处凝着琥珀色结晶。父亲当时说：“这东西……得活着采，死了就废了。”
雨声渐密，敲打瓦片如鼓点。何雨柱转身掀开灶膛，拨开余烬，掏出个黑黢黢的铁匣子——匣盖锈迹斑斑，锁孔却锃亮如新。他从怀里摸出把黄铜钥匙，插进去轻轻一旋。“咔哒”轻响，匣盖弹开。里面没有药材，只躺着一本薄册，纸页泛黄脆硬，封面上用毛笔写着《槐心录》三个字，墨色沉郁如血。
易中海倒吸一口冷气，身子晃了晃，扶住灶台才没跪下去。他盯着那三个字，嘴唇翕动，却发不出声。三十多年前，他亲手把这本册子塞进何父棺材底，垫在死者枕下——按规矩，医者秘术，殉葬为安。
何雨柱翻开第一页。墨迹浓淡不一，显是多年补写。首页只有一行字：“槐心非花，乃树之魂。取其未绽之蕊，承其将坠之露，以人心养之，七日成晶。此晶入药，可续残脉，亦可……”
字迹到这里中断，墨迹晕染开一片深色水痕，像一滴迟迟未落的泪。
窗外炸开一道惨白闪电，瞬间照亮整个厨房。易中海看见何雨柱侧脸的阴影里，有道极细的疤痕从耳后蜿蜒而下，隐入衣领——那是十五年前，他亲手用剃刀划的。当时他指着何雨柱鼻子吼：“你爹就是被这邪术害死的！”
雷声轰然滚过，震得窗纸嗡嗡作响。何雨柱合上《槐心录》，将铁匣推回灶膛深处。他起身舀了瓢井水，哗啦泼进锅里，水汽腾起，白雾弥漫。待雾气稍散，他揭开锅盖，里面清水沸腾，三朵槐花正随波沉浮，蕊心在热浪中缓缓舒展，渗出点点金芒。
“易师傅，”何雨柱声音很轻，混在雨声里几乎听不清，“您说，这金芒……像不像人眼里的光？”
易中海没回答。他盯着那三朵花，忽然剧烈咳嗽起来，咳得弯下腰，肩膀耸动如濒死的鸟。等他直起身，眼角沁出两行浑浊泪水，混着雨水流进嘴角。他尝到了咸涩，还有极淡的、槐花初绽时的清甜。
雨势渐歇。东方微明，青灰色天光悄然漫过窗棂，温柔覆盖灶台、陶罐、铁匣，以及两人沉默的肩头。院中积水倒映着将亮未亮的天色，像一块巨大的、等待书写的砚池。
何雨柱拿起扫帚，重新扫起院子里的落叶。竹帚划过青砖，沙沙声细密绵长，仿佛时光本身在低语。易中海佝偻着背，慢慢拾起地上一片湿透的槐叶，叶脉清晰如掌纹，托在掌心，像托着半枚残缺的月亮。
扫帚声未停。天光渐亮。四合院的清晨，又一次在寂静里，悄悄铺开。
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