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害怕自己的孩子再次被打死，毕竟克格勃从来都不是什么良善之辈，但是，面对高飞的问题，宾特切尔诺夫却陷入了慌乱。
张了张嘴，没敢回答，因为怕答错话。
可是宾特切尔诺夫真想不起来谁是索夫卡啊。...
凌晨三点十七分，酒店房间的暖气片发出轻微的嗡鸣，像一只疲惫的老蜂在铁壳里振翅。高飞没挂电话，指尖还压着手机屏幕边缘，听筒里艾利·休斯那句“干得漂亮”余音未散，却已化作一缕薄雾，消散在干热空气里。
他慢慢放下手机，没看任何人，只把后颈抵在沙发靠背上，闭眼三秒。
不是累了——是空。
那种被掏空之后、连回响都发不出的空。威尔逊的头颅还在冰箱里躺着，碎冰正一滴滴融进塑料箱底，积成一小洼混着暗红的水；安德烈和萨米尔出门前把门关得很轻，可那声“咔哒”却像钉子，楔进高飞耳膜深处；李捷坐在窗边，手指无意识地摩挲着军用平板边缘，屏幕幽光映着他下颌绷紧的线条；天狼星靠在墙角，单眼闭着，另一只眼却睁得极亮，像在黑暗里校准某种看不见的瞄准线。
没人说话。
沉默比枪声更沉。
高飞忽然开口，声音哑得像砂纸磨过铁锈：“李捷。”
李捷抬眼。
“你信命吗？”
李捷一怔，随即摇头：“不信。我信枪口朝哪指，子弹往哪飞。”
高飞扯了扯嘴角：“我以前也不信。直到上周，在基辅郊外那个水泥厂，我数到第七个弹匣打空的时候，听见自己左耳鼓膜‘啪’一声——不是炸的，是自己裂的。当时没感觉，血流进脖子里才觉得烫。回来路上，我在后视镜里看见自己右眼瞳孔缩成针尖大，左眼却涣散得像死鱼眼。可我还能开枪，还能换弹匣，还能拖着安德烈爬出火线。”
他停顿片刻，目光扫过天狼星，又落回李捷脸上：“你说，这算命硬，还是命贱？”
李捷没接话，只是把平板翻过来，屏幕朝上——上面是一张卫星图，放大区域标着红圈：莫斯科东南郊，涅克拉索夫卡公墓西侧，一片待售的私人墓区，面积0.8平方米，报价三千美元，含基础石碑与十年维护。
“刚查的。”李捷说，“安德烈发来的链接。他问，要不要刻威尔逊的服役编号？”
高飞盯着那串数字：R-7391-Ireland。
“刻。”他喉结滚动了一下，“但别刻在墓碑正面。刻在背面，凿深一点，用罗马体。等将来有人来祭拜，得弯下腰，亲手摸到那串数字，才算真正见过他。”
李捷点头，手指在屏幕上划了一下，把信息存进加密笔记。
这时天狼星忽然动了。他从外套内袋掏出一个牛皮纸信封，没拆封，只用两根手指夹着，朝高飞推过去：“诺里科走前留的。”
高飞没立刻接。
信封边角磨损得厉害，像是被人反复摩挲过很多次。封口处没有火漆，只用一滴干涸的蜡粒粘着，蜡粒呈琥珀色，里面嵌着半粒细小的金属碎屑——高飞认得，那是M1911A1手枪击针帽崩裂时特有的镍铬合金残渣。
他伸手，指甲刮过蜡粒表面，没破。
“他没交给你？”高飞问。
天狼星摇头：“他把信封塞进我枪套夹层时，我正替他包扎左肩。他说‘如果我死在克格勃枪下，这个归你；如果你们活下来，这个归他’。”
高飞终于拿起信封。
指尖触到纸面刹那，他左手小指无意识地抽搐了一下——那是去年在车臣被RPG破片擦过神经留下的后遗症，每逢接触某些特定材质就会发作。牛皮纸的粗粝感，恰好触发了它。
他猛地攥紧信封，指节泛白，额角渗出一层细汗。
李捷皱眉：“你手抖？”
“旧伤。”高飞咬着后槽牙吐出两个字，强行松开手指，撕开封口。
里面只有一张A4纸，打印体俄文，下方附三行手写英文：
> **致活下来的人**
> 威尔逊的死亡证明已在克格勃内网备案，编号KGB-IRL-7391。
> 他的阵亡报告会以“反恐行动中遭极端分子伏击”结案。
> ——诺里科·伊万诺夫
纸页背面，用铅笔写着一行小字，字迹潦草却力透纸背：
> **别信克格勃的档案。威尔逊是被自己人打死的。**
高飞的呼吸骤然停滞。
李捷一把抢过纸页，快速扫完，脸色瞬间阴沉：“谁？”
天狼星已经转身走向窗边，拉开窗帘一角，望向远处黑黢黢的公寓楼群：“克格勃第三总局，对外联络处，代号‘灰鸽’的小组。他们三个月前在爱尔兰都柏林秘密招募了一批前SAS狙击手，威尔逊是其中之一。任务代号‘夜莺’，目标是渗透乌克兰东部亲俄武装的情报链。但他临阵倒戈，把所有联络人名单卖给了基辅的国家安全局。”
高飞喉咙发紧：“所以……他是叛徒？”
“不。”天狼星转过身，独眼在昏光里像一枚冷却的弹头，“他是双面线人。基辅给他钱，莫斯科给他身份，而他把两边的情报都卖给了罗西家族——也就是巴拉克和洛伦佐背后的那个影子。诺里科知道，所以他没杀威尔逊，只是逼他交出最后一份货：一份能扳倒克格勃第三总局副局长的硬盘。”
安德烈推门进来时，手里拎着两个黑色尼龙袋。
萨米尔跟在他身后，肩头沾着雪末，鼻尖冻得通红：“墓地买好了，位置挑在松树丛后面，背阴，安静。石碑下午就能运到，刻字师傅说要加急，得收双倍工钱。”
安德烈把袋子放在地上，拉开拉链——里面是叠得整整齐齐的衣物：纯白衬衫、深灰羊毛长裤、一件剪裁合体的黑色羊绒外套。最上面，静静躺着一个玻璃纤维头模，肤色接近威尔逊生前的橄榄色，连右眉骨那道旧疤都复刻得毫厘不差。
“人体模型太假。”安德烈挠挠头，“我就让师傅按他照片做了个头。脖子下面接了段金属支架，能插进棺材固定。衣服全按他身高订的，尺码是我量的——他肩膀比我宽两厘米，腰窄三指。”
高飞蹲下身，伸手碰了碰那颗头。
触感微凉，细腻，睫毛根部甚至点了一层极淡的褐色颜料。
他忽然想起威尔逊第一次教他调狙击镜焦距时说的话：“高，你要记住，人死了，尊严不能死。哪怕只剩一颗头，也得让他站直了走。”
高飞没说话，只把那张纸折好，塞进自己贴身的战术背心内袋。
“几点下葬？”他问。
“明天上午十一点。”安德烈说，“牧师……呃，东正教的神父答应来念祷词，但他说威尔逊没受洗，只能按‘异邦战士’的规格。不过我给了他五百美元，他就同意加一段《诗篇》第二十三篇。”
“行。”高飞站起来，拍了拍裤子上的灰，“萨米尔，你去把威尔逊的装备收拾出来。步枪、匕首、备用瞄具，全装进那个铝箱里——就是我们从基辅带出来的那个。箱子底下垫三层防震泡沫，再铺一层黑丝绒。枪托朝上，刀鞘朝北。”
萨米尔点头，转身去隔壁房间。
高飞走到李捷身边，压低声音：“休斯那边，你真打算跟他干？”
李捷望着窗外渐亮的天色，嗓音很平：“他缺人，我缺路。他给平台，我出命。公平。”
“那你知道他为什么敢用你？”
李捷终于侧过脸，瞳
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