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一个有些背景的纨绔发出了合作邀请，高飞当然不会拒绝了。
能看出来卡洛吉是那种从小到大顺惯了的二代，他不把钱放在眼里，但是他还有追求，想进步。
最关键的是，卡洛吉虽然被惯坏了，有点儿不谙...
喀秋莎躺在那张吱呀作响的木床上，胸口剧烈起伏，像被抽干了所有力气的风箱。汗水混着未干的泪痕，在她颧骨上划出两道黏腻的印子，一缕湿发黏在颈侧，随着呼吸微微颤动。她盯着屋顶——那几道被烟熏得发黑的横梁，像一道道凝固的伤疤。七十二公斤，七十二公斤……安妮临走前甩下的数字，像烧红的铁钉，一下下凿进她太阳穴里。
她翻了个身，脸埋进枕头，枕头是粗麻布缝的，硬邦邦，还带着点陈年羊膻气。可这气味却让她想起二十年前，在顿河畔那个集体农庄的夏天。那时她刚从医学院毕业，穿着洗得发白的蓝布裙，站在麦田边给赤脚的孩子们打疫苗。风吹过麦浪，金灿灿的，她笑着，眼睛弯成月牙，腰肢细得能掐出水来。后来呢？后来丈夫死在车臣的雪夜里，裹尸袋运回来时冻得像块铁；后来女儿在基辅读大学，发来的照片里头发染成紫红色，耳洞打了七个，说妈妈你太老派；后来她把自己关在这片草原深处的旧哨所里，用伏特加浇灌记忆，用脂肪包裹伤口，直到镜子里那个女人连自己都认不出来。
“肥婆……”她喃喃重复这个词，舌尖抵住上颚，尝到一股铁锈味。不是血，是羞耻在口腔里溃烂发酵的味道。
门轴突然“嘎吱”一声轻响。
喀秋莎猛地抬头，心脏撞得肋骨生疼。门口站着张柽柽，手里端着个搪瓷缸，热气氤氲。他穿件洗得发亮的军绿工装裤，袖口磨出了毛边，脸上沾着面粉，像只刚钻出面粉袋的仓鼠。
“姐让我送吃的。”他把缸子搁在床头柜上，声音压得很低，“她说……你饿着肚子减不了肥。”
喀秋莎没动。缸子里是小米粥，浮着几粒青豆和一小撮切得极细的胡萝卜丝，颜色温润得近乎温柔。她盯着那点橙色，忽然想起女儿小时候最爱吃胡萝卜泥，总用小手抓一把塞进她嘴里：“妈妈甜！妈妈也甜！”——那时候她的脸还没塌陷，嘴角还能自然上扬。
“她还说……”张柽柽挠挠后脑勺，手指关节泛白，“食谱第二页，第三行，写着‘若饥饿难忍，可额外加半勺蜂蜜’。但必须是本地野蜂酿的，不能是超市买的糖浆。”
喀秋莎喉头一哽。蜂蜜？这荒原上哪来的野蜂？她抬眼看向张柽柽，发现他左耳垂上有个浅浅的针眼——那是注射胰岛素留下的痕迹。原来他也是个病人，一个靠胰岛素活着的、瘦得肋骨根根分明的病人。
“你……也减肥？”她嘶哑地问。
张柽柽咧嘴一笑，露出两颗虎牙：“减？我这叫维持。姐说我血糖像坐过山车，得用瑜伽调，还得管住嘴。昨天偷吃了一块奶酪，她把我按在地上做了二十分钟‘蝗虫式’，差点把脊椎拧成麻花。”他晃晃手腕，露出内侧一道淡粉色的旧疤，“喏，这儿，她教我扎针灸穴位的时候划的。她说‘胖是假象，懒才是病根，而病根得用刀刮’。”
喀秋莎怔住。刮？安妮的刀疤比她的脸好看……这句话又在脑子里炸开。她忽然伸手，一把掀开自己汗湿的棉布衬衫下摆。肚皮松垮地垂着，褶皱里嵌着灰黄色的死皮，像一块被雨水泡胀的旧皮革。她用指甲狠狠掐进腹侧软肉，疼得倒吸冷气，可那团赘肉纹丝不动，只是在指腹下微微震颤。
“疼吗？”张柽柽忽然问。
“疼。”她松开手，皮肤上留下四道惨白指印。
“姐说，疼就对了。肌肉记得疼，脂肪才肯走。”他蹲下来，从裤兜掏出个巴掌大的皮本子，翻开密密麻麻的字迹，“你看，这是她昨晚写的：晨六点，绕哨所跑三圈，每圈四百米，心率不低于130；早饭后练‘猫牛式’十五分钟；午饭前做‘战士二式’，坚持到小腿发抖为止……”他指着一行被红笔圈起的字，“最关键的是这条——‘每日正午，面朝太阳，闭眼，默念三遍：我不是废物，我是女军医喀秋莎’。”
喀秋莎愣住了。女军医喀秋莎？那个名字沉在记忆最深的淤泥里，早已被伏特加和脂肪层层封存。她下意识摸向左胸口袋——那里常年别着一枚铜制听诊器，冰凉，沉重，镜面蒙着层薄雾似的氧化膜。
“她怎么知道……”声音卡在喉咙里。
张柽柽合上本子：“姐说，你枕头底下压着三本泛黄的《战地急救手册》，俄文版，扉页有你的签名，还盖着1994年车臣前线医疗队的钢印。她说，能啃下这种书的人，骨头比草原狼还硬，只是暂时忘了自己长着獠牙。”
窗外传来乌鸦刺耳的啼叫。喀秋莎慢慢坐起身，膝盖骨发出细微的“咔”声。她端起搪瓷缸，小米粥温热，甜味很淡，像初春解冻的溪水。她喝了一口，喉结滚动，目光扫过墙角——那里斜倚着一把褪色的旧吉他，琴弦锈断了两根，琴箱裂开道细缝，像条干涸的河床。
那是丈夫留下的。他总说，等战争结束，要带她去黑海边弹琴。结果他倒在雪地里，枪管还烫着，怀里揣着没寄出的明信片，背面画着简笔的吉他，旁边写着：“给我的喀秋莎，我们的歌还在调音。”
“明天……”她放下缸子，指甲抠进粗陶边缘，“我跑。”
张柽柽点点头，没说话，转身走到窗边。他推开糊着旧报纸的窗扇，一股裹挟着青草腥气的风猛地灌进来，吹得墙上几张泛黄的苏联宣传画簌簌抖动。其中一张画着健美女性举着杠铃，标语写着：“健康是苏维埃公民的第一勋章”。画纸右下角，被人用铅笔添了行小字：“喀秋莎·伊万诺娃，1987届最优毕业生”。
“姐让我告诉你，”张柽柽背对着她，声音被风吹得有些飘，“她奶奶临终前说过一句话：‘子弹会锈，但脊梁不会弯。’”
喀秋莎攥紧了拳头。指甲深深陷进掌心，疼痛尖锐而真实。她忽然扯开衬衫领口，露出锁骨下方一道暗红的旧疤——那是当年在格罗兹尼废墟里，为救一个中弹的孩子，被飞溅的弹片削掉半块皮肤留下的。疤痕扭曲蜿蜒，像一条盘踞的赤蛇。
她盯着那道疤，仿佛第一次真正看见它。不是丑陋的印记，而是勋章。是子弹穿过身体时，骨骼与肌肉共同签署的契约。
第二天凌晨五点四十七分，喀秋莎站在
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