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高飞都不想召集红魔。
为什么要召集红魔，没那个必要啊。
如果真的是要跟黑塔硬碰硬，高飞肯定不会选择自己上，那样做是瞧不起黑塔，也是对自己生命的不尊重。
可现在不是有莱昂内尔吗。
...
王宫的晚宴厅比高飞想象中更小，却更亮。
不是那种金箔贴出来的亮，而是水晶吊灯垂下的光柱，一根根扎进深红色波斯地毯里，像把整个黄昏都钉在了地上。天花板上是湿壁画，画着海神骑着海豚穿越云层，颜料还没干透似的泛着微光——后来高飞才知道，那是去年刚请佛罗伦萨画师重绘的，原画在二战时被炮弹震裂了一角，阿尔伯二世坚持不补旧痕，只让新笔触在裂纹边沿游走，仿佛时间本身也得守礼。
高飞坐在长桌右侧第三位，左手边是安妮，右手边空着，再过去才是马里奥。那位置本该留给加布里埃尔公主，但十岁的孩子晚饭后要去练钢琴，管家端来一只银托盘，上面搁着半块没动过的巧克力蛋糕和一杯温热的杏仁奶，说公主特意让留的——“她说瑞克斯先生眼睛里有子弹飞过的样子，不像吃甜点的人，但总得试试。”
高飞没碰蛋糕，只是用叉子尖轻轻划开奶油表层，露出底下深褐色的可可层。他忽然想起老家村口供销社玻璃罐里那些硬糖，五毛钱三颗，他攥着汗湿的零钱数三遍才敢伸手。那时他不知道子弹能飞多远，只知道弹弓打麻雀，得算风向、树枝晃动的节奏、雀儿扑棱翅膀前那一瞬的停顿。原来有些东西，从来就没变过。
阿尔伯二世坐在主位，没穿正装，只一件墨蓝色羊绒衬衫，袖口卷到小臂，露出腕骨上一道浅白旧疤。“是摔马留的，”他察觉高飞目光，笑着掀开衬衫领口，“年轻时在摩纳哥马场，追一匹逃逸的纯血马，它跃过铁栏时后蹄踢中我锁骨。医生说我三个月不能举枪，结果第二天我就去靶场，单手持手枪打了五百发——当然全脱靶。”他耸耸肩，“但至少证明我没死成。”
安妮轻笑：“您当年的靶纸现在还在玫瑰塔保险柜里，标着‘亲王殿下的耻辱之证’。”
“胡说。”阿尔伯摆手，却没否认。
这时管家无声推来一辆银制餐车，车顶盖掀开，底下不是什么龙虾松露，而是一排六支不同口径的步枪：一支M1903春田，枪托刻着1944年诺曼底登陆的经纬度；一支SVD德拉贡诺夫，握把缠着褪色的苏联红军红绸；还有一支崭新的HK417，枪管下方卡着战术手电，光束在桌面划出细长蓝线。“这是我的私人收藏，”阿尔伯说，“不展览，不登记，连摩纳哥海关都不知道它们存在。今晚，我想看看哪支枪，在你手里活得最长。”
高飞没立刻伸手。他盯着那支HK417看了三秒，突然问：“殿下，您服役时用的是哪种步枪？”
“FAMAS。”阿尔伯答得很快，“法国产，很吵，后坐力像被驴踢。但我喜欢它卡壳时的声音——咔哒，咔哒，像老钟表匠在修一座停摆的教堂钟楼。”
高飞点点头，伸手拿起了那支春田。
没人说话。连烛火都静了。
他卸下弹匣，空仓挂机，枪机复位时发出清越一声“咔”。接着他拇指按住拉机柄向后猛拽，金属摩擦声尖利得让安妮微微蹙眉。他没看瞄准镜，只将枪托抵住右肩窝，左眼闭，右眼沿着准星与照门构成的直线，缓缓扫过整面落地窗——窗外是地中海，黑沉沉的水面上浮动着游艇的灯火，像散落一地的碎钻。
“您知道最准的枪在哪里吗？”高飞忽然开口，声音不高，却压住了所有餐具轻碰的声响。
阿尔伯摇头。
“在人心里。”高飞说，“枪只是把它挖出来的东西。”
他抬手，将春田横过来，枪口对准自己左太阳穴，食指虚搭在扳机护圈上。“现在它在我这儿。”他说，“但下一秒，它可能在您脑子里。”
阿尔伯瞳孔骤然收缩，手指无意识扣紧餐刀刀柄。可高飞的枪口没动，连一丝颤抖都没有，仿佛那截冷钢已长进他的骨缝里，成了第七根肋骨。
“瑞克斯！”马里奥失声。
高飞却笑了。他慢慢放下枪，将弹匣重新推入握把，咔嗒一声脆响。“抱歉，冒犯了。”他把春田轻轻放回银车，“它太老了，我怕它记不住新主人。”
阿尔伯怔了两秒，突然仰头大笑，笑声撞在穹顶壁画上又弹回来，震得水晶灯流苏簌簌发抖。“好！好一个‘记不住新主人’！”他拍着大腿，眼角挤出细纹，“你比我想的……更像一把枪。”
晚宴继续。侍者端上清炖海鳌鱼汤，汤色澄黄如琥珀，浮着几粒金箔。高飞喝了一口，鲜得舌尖发麻。他忽然问：“殿下，您为什么不怕我？”
阿尔伯舀汤的手停在半空。“怕？”他反问，“怕一个把枪口对着自己太阳穴的人？不，我怕的是另一种人——那些把枪口永远对准别人，却从不敢照镜子的人。”
话音未落，管家快步上前，在阿尔伯耳边低语。这次高飞看清了——管家耳垂上戴着一枚极小的银质橄榄叶耳钉，叶脉走向与玫瑰塔徽章完全一致。
阿尔伯听完，神色未变，只将汤匙搁回瓷碗，发出极轻的“叮”一声。“法国宪兵总局刚发来正式照会，”他转向高飞，语气平淡如叙家常，“他们说你在巴黎近郊一处废弃轮胎厂，击毙七名持AK的武装分子，现场发现三具尸体身份为阿尔及利亚极端组织‘黑隼’成员，另四人系法国籍雇佣兵，其中一人手机里存有你三个月前在巴尔干执行任务的GPS坐标。”他顿了顿，“他们没提你当时救了二十个被劫持的南斯拉夫裔儿童。”
高飞没否认，也没承认。他低头看着汤里自己的倒影，被热气蒸得微微晃动。“他们查不到我开枪的位置。”他说，“那地方离最近的居民区有十六公里，子弹飞行轨迹穿过三片松林，最终嵌进目标右眼眶上方两厘米的颅骨。风速每秒八点四米，湿度百分之六十三，温度十七度。我计算了十七次。”
“所以呢？”阿尔伯挑眉。
“所以他们找不到弹道痕迹。”高飞抬眼，“因为那颗子弹，是我用牙咬碎的铅芯，混着火药重新压制成型的。它在空中解体了，像一捧灰。”
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