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磕出个坑，然后把那三颗黑豆，一颗一颗，埋进坑底。
“虫怕火，也怕盐。”他低声说，“可最怕的，是知道它在哪的人。”
风不知何时又起了，从沟顶裂缝灌进来，卷起一阵腥冷的土腥气。
周木匠直起身，拍了拍裤腿上的泥，忽然问：“地耗子，你今年多大？”
地耗子正用断砖刮指甲缝里的泥：“二十八。”
“成过亲没？”
“成过。媳妇儿饿死在柳河湾，尸首被狗拖走了，我没抢回来。”
“孩子呢？”
地耗子手一顿，刮泥的动作停了。
他没抬头，只把刮干净的指甲，在砖面上缓缓划了一道：“流掉了。第三个月，我在矿洞底下接生婆的药罐子，摔了一跤。”
沟底又静了。
只有水滴声，嗒、嗒、嗒，越来越慢，越来越重。
锁子想说点什么，喉咙却被什么东西堵住了。
周木匠却忽然笑了，笑声干涩，像两块枯木在互相摩擦：“我闺女，今年十五。前年嫁了隔壁坊的染布匠。临走前，她偷偷塞给我一个荷包，里面装着三颗红豆，说是……压惊用的。”
他没再说下去。
地耗子抬起头，第一次正眼看他：“你闺女，还活着？”
“活着。”周木匠点点头，从怀里摸出那个褪色的蓝布荷包，抖开一角，露出三颗早已干瘪发皱的豆子，“上个月，托人捎信回来，说生了个闺女，眉心有颗红痣，像滴血。”
地耗子盯着那三颗豆子，看了很久。
然后他慢慢解开自己左袖口的布扣，露出小臂内侧——那里没有疤，只有一排细密的针脚，绣着三个歪歪扭扭的字：
“阿沅”。
“我媳妇儿名字。”他声音低得几乎听不见，“她绣的。绣完第三天，我就被征去修城墙了。”
锁子忽然觉得眼睛发烫。
他赶紧低头，假装系鞋带，可手抖得厉害，打了两个死结也没系上。
这时，沟顶传来一阵窸窣声。
三人齐齐抬头。
一道瘦小的身影正趴在竖井口，两只脏兮兮的小手扒着井沿，露出一张糊满泥巴的脸——老鼠。
她看见下面三个人，眼睛一下就亮了，可没喊，只是把食指竖在嘴边，做了个噤声的手势。
接着，她朝锁子招了招手，又指了指自己身后。
锁子猫着腰，手脚并用地爬上竖井。
老鼠立刻拽住他胳膊，把他往巷子深处拖。她跑得极快，赤脚踩在冻土上，悄无声息，像只真正的老鼠。
转过两道断墙，她才停下，胸口一起一伏，却把嘴凑到锁子耳边，气音急促：“小蔫哥……在东市口。跟羯兵撞上了。”
锁子脑子“嗡”地一炸：“多少人？”
“六个。”老鼠喘了口气，眼珠黑亮，“领头的是个疤脸，腰上挂铜铃，走路叮当响。小蔫哥没动手，就站在那儿，手里拎着把豁口菜刀。疤脸问他是不是铁林谷出来的，小蔫哥点头了。”
锁子腿肚子一软：“然后呢？”
老鼠舔了舔干裂的嘴唇：“疤脸笑了。说……铁林谷的兵，该剁碎了喂狗。小蔫哥就问他——‘狗，配吃铁林谷的骨头吗？’”
锁子倒退半步，后背撞上断墙。
老鼠却忽然抓住他衣袖，指甲几乎掐进布里：“疤脸拔刀了。可小蔫哥没动。他只把手里的菜刀，往地上一插。”
她顿了顿，眼眶微微发红，声音却陡然拔高，带着一种近乎灼热的笃定：
“刀尖朝下，稳得像钉进地里的桩子。疤脸的刀，离他脖子还有三寸——就不敢动了。”
锁子张着嘴，说不出话。
老鼠松开他袖子，从怀里掏出一样东西，塞进他手心。
是一枚铜钱。
背面铸着“永昌”二字，边缘磨损得厉害，正面却被人用指甲反复刮过，刮出一道深深的、歪歪扭扭的刻痕，像一道未愈的旧伤。
“小蔫哥给我的。”她说，“他说，要是他回不来……就把这个，交给公爷。”
锁子攥紧铜钱，冰凉的铜棱硌得掌心生疼。
“他……还说什么了？”
老鼠仰起脸，泥巴盖不住她眼里跳动的光：“他说——‘你替我看着点，等我回来，把暗沟通了。’”
远处，西市方向，忽然传来一声短促的铜锣响。
“哐——！”
紧接着，是羯兵特有的、拖着长调的吆喝，由远及近，像钝刀子刮着骨头：
“搜！挨家挨户——搜！凡藏匿流民、私藏铁器者，格杀勿论——！”
老鼠猛地转身，赤脚踩着断墙凸起的砖棱，三两下攀上墙头。她单膝跪在墙沿，逆着初升的太阳，剪影瘦小却挺直，像一柄出鞘的匕首。
她回头看了锁子一眼，没说话，只把右手小拇指，轻轻翘了起来。
锁子怔住。
老鼠冲他眨了眨眼，然后，把小拇指缓缓弯下，勾住自己的拇指。
拉钩。
锁子喉结滚动，也抬起右手，学着她的样子，勾住拇指。
墙头风大，吹得她乱发狂舞，露出半张泥脸，和一只亮得惊人的眼睛。
她没笑，可那眼神比笑更烫。
“等我。”她说。
不是祈求，不是商量。
是宣告。
锁子攥着铜钱，指甲深深陷进掌心，点头。
老鼠便站起身，迎着朝阳，纵身一跃——
身影如雀，没入对面屋檐的阴影里，再不见踪影。
巷子里只剩风在呜咽。
锁子低头，摊开手掌。
铜钱静静躺在掌心，那道指甲刻出的歪斜伤痕，在晨光下泛着幽微的、铁锈般的红光。
他慢慢合拢手指，把铜钱攥得更紧，紧到指节发白，紧到铜棱割破皮肉，渗出血丝，混着泥污，蜿蜒而下。
他转身，一步一步，走回竖井口。
井下，周木匠和地耗子正抬头望着他。
锁子没说话，只是把攥紧的拳头，伸到他们面前。
然后，缓缓摊开。
血，铜，泥，伤痕。
周木匠看了三息，伸手，从自己破袄里掏出最后一小撮盐，撒在锁子渗血的掌心。
地耗子则从碎砖堆里，捡起一块最平整的青砖，用断砖在上面，一下，一下，刻出一个歪歪扭扭的“通”字。
刻完，他把砖递过去。
锁子接过砖，沉甸甸的，带着沟底的湿冷和血的温热。
他把它抱在怀里，像抱着尚未降生的婴孩。
“开始吧。”他说，声音沙哑，却稳得像铁林谷的山岩。
周木匠点头，把火镰别回腰间。
地耗子俯身，重新把手伸进碎砖堆深处，这一次，他的动作不再试探，而是带着一种近乎虔诚的、刀锋般的决绝。
沟顶的风，忽然变急了。
卷着尘土与碎雪，呼啸着灌入竖井，打着旋儿，掠过三张沾满泥污却异常平静的脸。
而在某条无人知晓的暗沟深处，两根手指曾勾在一起的地方，余温尚存。
风过，无痕。
可有些东西，一旦勾住，便再难松开。
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