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怀里还紧紧抱着个襁褓。襁褓里是个婴儿，脸皱得像枚干枣，却没死，正一下一下地吮着母亲僵硬的乳头，小嘴开合，开合，开合……像台不知疲倦的旧水车。
沟口外，折掘仁多骑在马上，望着西边天际线上缓缓沉落的太阳。
他没下令打扫战场。
也没让人去清点死了多少人，救了多少人。
他只是抬手，从怀里掏出一枚铜铃。
铃很小，黄澄澄的，铃舌是根细银丝。
他把它攥在手心，攥了很久，直到掌心被铃棱硌出血印。
然后他把它举到耳边，轻轻一摇。
叮。
声音很轻，轻得几乎听不见。
可就在这一声之后，远处山坳里，忽然响起一阵整齐划一的马蹄声。
不是冲杀，不是奔袭，是缓步。
一千二百骑，从山坳里缓缓而出，排成四列纵队，沿着沟外荒滩，朝西而去。
最前头那面旗，不是狼纹，也不是豹头，是一杆素白大纛，上面用朱砂写着两个大字：
“汉律”。
折掘仁多把铜铃塞回怀里，调转马头。
他没看沟口，没看贺兰烬，没看野利哈丹，甚至没看拓跋赤那。
他只望着西边——那里，夕阳正一寸寸沉进群山褶皱里，把整条沟、整个荒滩、所有尸体与活人，都染成一种沉甸甸的、近乎凝固的暗红色。
像干涸的血。
他忽然开口，声音很轻，只有自己听见：
“该送信了。”
话音落，他抽出腰刀，刀尖朝下，在马鞍前的皮带上，慢慢划了一道。
皮带裂开，露出底下一层薄薄的油纸。
油纸裹着一封火漆封口的信。
信封上没字。
只盖着一枚朱砂印。
印文是四个篆字：
“天枢司印”。
折掘仁多把信取出来，握在掌心，任风吹干指缝里渗出的血。
他知道，这封信送到长安城，要十二日。
他知道，信里写的不是胜败。
只有一句话：
“黑水沟已清。妇孺存者，九千七百一十三人。余者，尽焚。”
他知道，那个坐在长安城紫宸殿东阁里批阅奏章的年轻皇帝，看完这句话，会放下朱笔，端起青瓷盏，抿一口已经凉透的苦茶。
然后，他会问一句：
“折掘仁多，可曾流泪？”
折掘仁多闭上眼。
风从他眼角掠过，干涩，冰冷，一丝水汽也无。
他没流泪。
可他攥着信的那只手，指甲早已深深掐进掌心，血顺着指缝，一滴，一滴，砸在沙地上，洇开一朵朵小小的、暗红的花。
像未绽的梅。
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