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p; 他顿了顿，抬手指向尸台最上方那具尚存微息的古拉姆：“他还没气。你们可以把他抬回去。但我要告诉你们——他活不过今夜。因为他的肺里进了火药渣，他的血正在变成黑色。你们的巫医治不了这个。你们的神也救不了。”
人群里响起压抑的抽泣。一个裹着熊皮的女人突然冲出，扑向尸台，却被丁友壮伸手拦住。她挣扎着，指甲在丁友壮小臂上刮出三道血痕，嘶喊道：“他是我儿子！阿列克谢！他才十六岁！他还没娶妻！”
“他拿刀指着我的城墙时，我就当他是个兵。”刘恭声音陡然转冷，“不是儿子。”
女人瘫软在地，嚎啕不止。刘恭却不再看她，转向文吏：“念。”
文吏展开卷轴，用生硬却字正腔圆的粟特语朗读：“奉大唐安西都护府、碎叶镇节度使刘公钧命：自即日起，罗刹诸部凡居碎叶者，须持‘归义帖’出入坊市。帖由镇衙发放，印以朱砂麒麟纹，左书姓名、部落、年岁，右绘本人左手掌印。无帖者，不得购粮、取水、医伤。凡帖上所载之人，若擅离坊界一步，即视为叛逆，格杀勿论。”
念毕，刘恭从袖中取出一枚青玉印章，啪地一声按在卷轴末尾。麒麟纹朱砂鲜红欲滴，映着晨光，竟似真有火焰在纹路间游走。
“归义帖？”弗拉季在人群后方咬牙重复，喉结上下滚动，“归谁的义？你们汉人的义？还是你们皇帝的义？”
他声音不大，却像一根针，刺破了死寂。
刘恭倏然转身。
目光如电，直刺弗拉季双眼。
弗拉季只觉眼前一黑，仿佛被无形巨锤击中胸口，膝盖一软，竟不由自主地后退半步，脚下踩碎了一块干牛粪，臭气腾起。他下意识想握紧斧柄，却发现右手颤抖得厉害，斧头哐当一声掉在地上。
刘恭没说话，只慢慢踱步上前。他靴底踩过那滩未干的血痕，留下一个清晰的脚印。他在弗拉季面前站定，两人身高相仿，呼吸可闻。刘恭低头看着他，看了足足十息。
“你叫什么名字？”刘恭问。
弗拉季嘴唇翕动，却发不出声。
“我问你名字。”刘恭声音很轻，却像冰锥凿进耳道。
“弗……弗拉季。”他终于挤出两个音节。
“弗拉季。”刘恭点头，仿佛记下了这个名字，“你昨天晚上，在帐篷里，听见了雷声。你害怕。这很好。”
弗拉季愕然抬头。
“怕，说明你还活着。”刘恭缓缓道，“不怕的人，早就死了。攻城塔里那三百个古拉姆，他们不怕。所以他们现在躺在这里。”
他忽然抬手，指向远处城外——萨曼军营的方向。那里炊烟寥寥，营盘轮廓模糊，隐约可见几匹快马正朝西疾驰，扬起滚滚黄尘。
“看见了吗？他们走了。”刘恭说，“不是败走，是撤退。因为他们知道，再打下去，死的就不止三百人，而是三千、三万。他们算得清这笔账。”
弗拉季顺着他的手指望去，心口猛地一坠。
“可你们算不清。”刘恭目光重新落回他脸上，一字一顿，“你们的命，值多少石麦？多少匹皮？多少张弓？你们自己心里没数。但我知道——在碎叶城，一条罗刹人的命，值半斗粟米，够活五天。多了，我不给；少了，你饿死。”
他俯身，拾起地上那柄战斧，掂了掂重量，随手抛还给弗拉季。斧柄在空中划出一道弧线，弗拉季本能接住，掌心被粗糙木纹硌得生疼。
“拿着。”刘恭说，“下次见我，若你手里还握着这把斧头，我就把它钉进你胸口。若你手里拿着归义帖，我就给你一碗热粥，加半块咸鱼。”
说完，他转身离去，玄色衣摆在风中一荡，再未回头。
人群如潮水般分开，让出一条通道。刘恭走过时，所有罗刹人都低下头，不敢直视他背影。唯有古拉姆斯拉夫抬起脸，浑浊老眼中竟淌下两行浊泪，喃喃道：“雷神……真的没眼睛……”
西市口重归寂静，唯余风声呜咽。那七具尸体静静躺在青石台上，朝阳渐渐升高，将他们的影子拉得细长，斜斜投向罗刹坊紧闭的栅栏——影子边缘模糊，仿佛随时会渗入木纹缝隙，悄然蔓延。
与此同时，萨曼军西撤的驼队正缓缓启动。
伊斯玛仪端坐于高大的白骆驼背上，头巾垂下的青翎在风中微颤。他没回头看碎叶城一眼，只凝视着前方荒原尽头——那里，天与地交接处，隐约浮现出怛罗斯城的残垣剪影。驼铃声单调而悠长，叮当，叮当，如同时间本身在行走。
哈伦策马随行在他右侧，马鞍旁挂着那本花名册。册页已被汗水浸透，边角卷曲发黑。他悄悄翻开一页，指尖抚过一行新添的墨迹：“乌古斯部，阿史那·脱欢，十七岁，卒于攻城塔倾覆时，尸首不全。”
指尖停顿片刻，他合上册子，抬头望天。
万里无云，湛蓝如洗。
可就在这一瞬，哈伦忽然听见心底有个声音，清晰得如同昨日雷鸣：
——雷神没有眼睛，但他记得每一个名字。
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