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三包耗子药，混进你家腌菜坛子里——那坛酸豆角，你今早吃了三筷子，是不是？”
易中海脸色瞬间惨白如纸，手不自觉地按向胃部。
“你……你怎么……”
“我数过你家酸豆角坛子边沿的霉斑。”阎埠贵打断他，语气轻飘飘的，“一共二十七块。昨儿早上还是二十三块，今早变成二十七。你腌菜不用盖，靠风干，霉斑长在坛口一圈，每长一块，说明你掀开过一次盖子。你掀了四次。”
他顿了顿，目光直直刺入易中海眼中：“第一次，放药；第二次，尝咸淡；第三次，补药；第四次，今天早上，你怕药劲不够，又撒了一把。”
易中海喉咙里发出咯咯声，像破风箱在抽气。
“我没报警。”阎埠贵忽然笑了，那笑容和甘夫人昨夜站在他床前时一模一样，皮笑肉不笑，眼底空荡荡，“因为我知道，你不敢真吃死。你怕死，更怕死得不痛快。你怕药性发作时在地上打滚，被人抬着送医院，当众尿裤子，吐白沫——那比粪坑还难看。”
他把姜汤碗往前又递了递：“这碗汤，加了三钱甘草，两钱绿豆衣。解百毒，尤其解磷化锌。你昨儿买的那包药，就是磷化锌。”
易中海浑身一颤，扶着门框的手指关节泛出青白色。
“你……你到底是谁？”他声音嘶哑，像砂纸磨过粗陶。
阎埠贵没回答，只把碗塞进他手里，转身就走。
刚迈出一步，他又停住，没回头，声音不高不低，刚好让院里所有能听见的人听清：
“易师傅，你记不记得，三十年前，你老婆难产，大出血，你抱着她跑遍三条街找大夫，最后是我把你老婆背进卫生所？你跪在泥地里给我磕头，说‘老阎，我这条命是你救的’。”
他顿了顿，枣树叶子在风里沙沙响。
“那时候，你还没学会往人饭里下药。”
说完，他走进自己屋子，“咔哒”一声，闩上了门。
整个四合院死寂。
连蝉鸣都停了。
易中海僵在门口，手里捧着那碗姜汤，热气早已散尽，表面凝起一层薄薄的油花。他低头看着汤里自己的倒影，扭曲，晃动，像鬼。
他忽然抬手，狠狠一扬——
碗脱手飞出，砸在青砖地上，碎成十几片。
汤水泼溅开来，蜿蜒爬行，像一条条银色的蛇。
他喘着粗气，胸膛剧烈起伏，忽然弯下腰，干呕起来，却什么也吐不出，只有酸水灼烧着喉咙。
这时，院门口传来一阵脚步声。
何雨柱拎着个竹编食盒走过来，盒盖掀开一角，露出几块金黄酥脆的炸藕盒，香气霸道地钻进每个人鼻孔。
他看也没看易中海，径直走到阎埠贵门前，抬手叩了三下。
“老阎，”他声音朗润，带着厨房刚出锅的烟火气，“刚炸的藕盒，趁热。你尝尝，火候是不是比去年强点儿？”
门内沉默两秒。
“吱呀”一声，门开了条缝。
阎埠贵的脸露出来，眼睛还是红的，但眼下那层浑浊的灰败没了，取而代之的是一种被烈火淬炼过的、沉甸甸的亮。
他接过食盒，指尖碰到何雨柱的手背，很烫。
“谢了。”他说。
何雨柱点点头，转身要走，忽又想起什么，从裤兜里摸出个东西，轻轻放在食盒盖上——一枚小小的、银光闪闪的顶针，内圈刻着模糊的“1958”字样。
“你媳妇以前用的。”何雨柱说，“前天打扫阁楼，从旧樟木箱夹层里翻出来的。”
阎埠贵盯着那枚顶针，久久没动。
何雨柱没等他说话，已迈步离开。
夕阳把他的影子拉得又长又直，稳稳地投在青砖地上，像一把出鞘的剑。
阎埠贵关上门，没回屋，而是走到院中那棵老枣树下。
他打开食盒，拈起一块藕盒，咬了一口。外酥里嫩，藕丝拉得细长晶莹，微微的甜香在舌尖化开。
他慢慢嚼着，仰头望着枣树浓密的枝叶。
一只知了突然嘶鸣起来，尖锐，嘹亮，穿透整个闷热的黄昏。
阎埠贵咽下最后一口，抬手，把那枚银顶针按进自己左手无名指指腹——那里早已磨出一层厚茧，硬如铁石。
顶针嵌进去，不疼，只有一种微凉的、沉甸甸的实感。
他缓缓握紧拳头。
指节咯咯作响。
远处，胡同口传来收废品老头悠长的吆喝：“——酒瓶儿纸箱儿旧书报喽——”
声音渐行渐远，融进晚风里。
阎埠贵松开手，摊开掌心。
顶针静静躺在那里，映着最后一缕斜阳，像一滴凝固的、不肯坠落的银泪。
他忽然弯腰，从墙根下捡起一根枯枝，在青砖地上划拉起来。
横、竖、撇、捺。
不是字。
是一个歪歪扭扭、却异常清晰的“正”字。
第一笔，他划得极重，砖粉簌簌落下。
第二笔，稍轻，但稳。
第三笔，手腕悬空，线条凌厉如刀。
第四笔，收得极短，像斩断一根线。
第五笔，重重一顿，墨色（其实是砖灰）浓得化不开。
他画完，盯着那个“正”字看了很久。
然后，他抬脚，鞋底碾过最后一笔，把那“正”字踩进砖缝深处，不留一丝痕迹。
院墙外，归鸟掠过天空，翅膀划开绯红云霞。
阎埠贵拍拍手上的灰，转身进屋。
门，在他身后轻轻合拢。
门环轻响，余音袅袅，像一声悠长的叹息，又像一道无声的号角。
风过枣树，叶子翻飞，沙沙作响，仿佛无数细小的手掌，在暗处，悄然击节。
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