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灰落在青砖地上，像一小撮白蚁，“可人这尺寸……记不准啊。”
易中海终于抬起了头。夕阳正照在他脸上，沟壑纵横，可那双眼睛亮得吓人，像两簇将熄未熄的炭火。“何师傅，”他声音沙哑，“人要是锈住了，就该拿砂纸磨。磨掉一层，疼；磨掉两层，见血；磨掉三层……”他咧开嘴，露出参差的黄牙，“就露出铁骨了。”
何雨柱没接话。他慢慢把烟抽完，烟头摁灭在鞋底，转身走了。走到院门口时，他停下，没回头：“老阎，酒放这儿了。瓶子空了，记得扔。别攒着。”
门内，阎埠贵一直没动。他听着脚步声远去，听着易中海家传来毛豆壳落地的轻响，听着隔壁小孩追着跑过时踢翻铁皮桶的哐当声……最后，所有声音都沉下去，只剩下自己擂鼓般的心跳。
他低头看着掌心的血。血还没干，温热的，黏稠的。他伸出舌头，舔了一下。
咸的。带点铁锈味。
和碗底那层污垢，一个味道。
第三天清晨，天刚蒙蒙亮。阎埠贵没去厕所。他揣着半块硬馒头，裹着件厚棉袄，出了四合院。棉袄口袋鼓鼓囊囊，不知装了什么。他走得极慢，每一步都像踩在棉花上，可脊背挺得笔直，直得有些僵硬。
他去了城西老粮站。那儿果然空房多，红砖墙，木头窗，窗框上糊着泛黄的旧报纸。他选了最角落那间，门锁锈死了，他用石头砸开。屋里霉味刺鼻，地面铺着厚厚一层灰，他弯腰，用指甲在墙上划了一道浅痕——不深，但足够清晰。
然后他去了五金店。买了两卷粗麻绳，一把锈迹斑斑的老虎钳，还有一小瓶医用酒精。老板多看了他两眼，他掏出皱巴巴的钱，数得极慢，指尖沾着灰，钱上也沾着灰。
傍晚，他拎着东西回四合院。路过胡同口杂货铺时，他买了一包“大前门”，拆开，抽出一支，叼在嘴上。火柴“嚓”地划亮，火苗蹿起来，映着他眼底一点幽微的光。
他没抽。就那么叼着，火苗燃尽，烟卷烧到过滤嘴，烫了嘴唇。他“嘶”地吸了口气，把烟卷从嘴里拿出来，仔细看了看烧焦的烟头，然后，慢慢把它碾碎，混进手心里的灰里。
回到院中，他径直走向易中海家。门虚掩着。他推开门，屋里没人，只有桌上放着半碗凉透的玉米糊，糊面上结了层淡黄的膜。他没碰碗，只走到窗边，把手伸进窗台缝隙——那里原本该有块松动的砖。他抠了抠，砖纹丝不动。
他笑了笑，笑容裂开嘴角的干皮，渗出血丝。
转身出门，他迎面撞上何雨柱。何雨柱手里拎着菜篮，篮子里是几根水灵灵的黄瓜，顶花带刺。“老阎，出去了？”何雨柱问。
“嗯。”阎埠贵点头，目光掠过何雨柱篮子里的黄瓜，又落回他脸上，“何师傅，听说……您跟王导那边，关系铁？”
何雨柱挑了挑眉：“还行。”
“那……”阎埠贵从怀里掏出一张叠得方方正正的纸，递过去。纸边磨损得厉害，像是被摩挲过无数次，“您帮我，把这个，递进去。”
何雨柱没接，只垂眼看着。纸上印着“北京市第一监狱”的抬头，右下角盖着鲜红的章。他沉默了几秒，忽然伸手，从篮子里摘下一根黄瓜，递过去：“老阎，吃根黄瓜？脆。”
阎埠贵没接黄瓜，手仍僵在半空，纸角微微颤抖。
何雨柱叹了口气，终于接过那张纸。他没看内容，只把纸折好，塞进自己衬衣口袋，动作轻缓，像收起一片落叶。“行。我帮你递。”他顿了顿，目光扫过阎埠贵空荡荡的棉袄口袋，“不过老阎，黄瓜……真不吃？”
阎埠贵缓缓摇头。他转身要走，何雨柱却叫住他：“对了，老阎。”
他停步。
“昨儿个，”何雨柱的声音很轻，轻得像怕惊扰了空气里的尘埃，“我看见易师傅，在后巷口，跟个穿蓝制服的人说话。那人胸前……别着个红牌子，写的是‘街道治安联防队’。”
阎埠贵的后颈肌肉猛地绷紧。他没回头，只听见自己牙齿咬合的咯咯声，在寂静的胡同里格外清晰。
他走了。背影融进渐浓的暮色里，像一滴墨汁滴进浑浊的水。
何雨柱站在原地，没动。他慢慢把那根黄瓜举到眼前，对着西斜的阳光。阳光穿过黄瓜表皮细密的绒毛，在碧绿的瓜身上投下无数细小的、摇曳的阴影。他看了一会儿，忽然抬手，咔嚓一口咬下去。
清脆的声响，震落了黄瓜顶上一朵枯萎的小黄花。
花瓣飘在青砖地上，像一滴凝固的、干涸的泪。
当晚，易中海家灯亮到半夜。灯下，他正用老虎钳，一下，又一下，拧紧一个生锈的铁环。铁环套在窗框内侧一根钢钎上，钢钎深深楔进砖缝，另一端，垂下一条粗麻绳，绳头打了个死结，结扣处，缠着几缕灰白的头发。
绳结旁边，贴着一张小小的、崭新的纸条。纸是雪白的，字是墨黑的，只有三个字：
“数清楚。”
窗外，夜风掠过槐树枝，树叶哗啦作响，像无数只枯手在拍打。
而四合院最深处，秦淮如家的小院里，一盏煤油灯在窗内明明灭灭。灯光下，她正用针线，细细密密缝补一件旧衣。针尖挑起的，不是棉线，而是一根极细、极韧的银丝。银丝在灯下泛着冷光，缠绕在她枯瘦的手指上，一圈，又一圈，勒进皮肤，留下淡红的印痕。
她缝得很慢。针尖每一次刺入布料，都像刺进一段不肯腐烂的旧时光。
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