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赵家不想吃这个亏，不管起因是什么，总之何雨柱是毫发无损的活着，而赵三少却生不如死的躺在病床上。
赵三少现在是只有把何雨柱千刀万剐才能解他心头之恨。
他自己现在肯定是做不到，只能依靠父亲...
阳光刺得人睁不开眼，可易中海却死死盯着何雨柱那张红光满面的脸——那不是喜气，是羞辱；不是春风得意，是当众抽在他脸上的耳光。他攥着拳头站在人群后头，指甲深深掐进掌心，血珠从指缝里慢慢渗出来，他竟浑然不觉。耳边嗡嗡作响，全是四合院里那些人笑着恭维的话：“易师傅这回真有福气！”“玉芬姑娘水灵得跟刚出水的莲藕似的！”“小彪、七狼也是一表人才，往后这院子可就热闹喽！”
热闹？
易中海喉咙里像堵了团浸过盐水的破布，又咸又涩又烫。他忽然想起盼娣刚嫁进来那天，穿的是自己攒了半年钱扯的蓝布衫，袖口还打了补丁，可她低头抿嘴笑时，眼睛亮得能照见人影。那时他怎么想的？他嫌她土，嫌她没文化，嫌她带不来体面，更嫌她生不出儿子——如今倒好，一个连初中都没念完的农村女人，带着两个野狗一样的半大小子，穿着碎花的确良衬衫，手腕上还晃着金镯子，就这样堂而皇之地踏进了他亲手砸碎的门槛！
他往前挪了半步，鞋底碾过青砖缝隙里钻出来的几根狗尾巴草，咔嚓一声脆响。没人听见。可就在这一瞬，何雨柱似有所觉，侧过脸来，目光不偏不倚撞上他的。那眼神没有挑衅，没有讥诮，甚至没有一丝情绪，就像看一堵墙、一棵树、一捧灰——平静得令人发疯。
易中海浑身一颤，胃里猛地翻搅，一股酸水直冲喉头。他硬生生咽了回去，却呛得眼角沁出泪花。
“爸？”小彪突然扭过头，黑黢黢的眼睛扫过来，“谁啊？”
“邻居。”何雨柱随口答，伸手拍了拍小彪肩膀，“走，进屋。”
那手掌落在少年肩头时，宽厚、沉稳、带着一种不容置疑的暖意。易中海看得清清楚楚——何雨柱右手虎口处有一道旧疤，是当年在食堂剁肉时被刀刃豁开的，三厘米长，微微泛白，像一条蜷缩的银鱼。这疤他见过无数次，可此刻再看，却像烧红的铁钎捅进他眼眶。
原来人真的会老。可老得最狠的，从来不是皮囊，而是心。
他踉跄着退后两步，脊背撞上院门口那棵老槐树。树皮粗糙，刮得后颈生疼。他仰起头，看见槐树冠顶上悬着一只断线的纸鸢，骨架歪斜，糊着褪色的桃花纸，在风里晃晃悠悠，像吊死鬼晃荡的脚。
——这院子终究不是他的了。
他忽然记起三十年前，也是在这棵树下，他第一次教大刚认字。孩子蹲在地上，用树枝写“人”字，歪歪扭扭，像两条打架的蚯蚓。他蹲下来，手覆在孩子小手上，一笔一划带他描：“一撇一捺，撑起来才是人。”那时大刚仰起脸，鼻尖沾着泥点，眼睛亮得像盛了两汪春水：“爸，那您和妈，是不是也能撑起来？”
他当时怎么答的？他笑着揉乱孩子头发：“傻小子，大人撑得住，天塌下来都有爹顶着。”
现在天没塌，可顶天的那根脊梁，早被他自己一寸寸锯断、烧成灰、扬进了护城河。
人群渐渐散了。有人端着搪瓷缸子边喝绿豆汤边嘀咕：“易师傅这回怕是要气病喽……”话音未落，秦淮如拎着菜篮子从胡同口转进来，一眼瞥见倚在槐树下的易中海，脚步顿住。她没上前，只隔着十来步远，静静看了他一会儿。然后把篮子里两颗嫩黄瓜掏出来，朝他脚边轻轻一抛——黄瓜滚了几圈，停在易中海沾满泥的布鞋尖前。
“易师傅，”秦淮如声音不高，却像一把薄刃切开燥热的空气，“黄瓜清火。”
易中海没应声。秦淮如也没等他应声，转身走了。那两颗黄瓜躺在地上，绿得刺眼，水珠顺着弯弯的弧度往下淌，在青砖上洇开两小片深色痕迹。
他弯腰捡起一颗，指尖触到冰凉湿润的表皮，忽然想起盼娣煎药时总爱用井水镇过的鲜薄荷叶垫在药罐底下。那股清凉气息，曾让他在无数个溽热难眠的夏夜里，悄悄推开厨房门缝，只为多吸一口。
他攥紧黄瓜，指节发白。
当晚，易中海没吃饭。他坐在八仙桌前，就着煤油灯昏黄的光，一页页翻自己那个磨毛了边的蓝布面笔记本。里面密密麻麻记着几十年来每笔人情往来：谁家娶亲他随了五毛，谁家丧事他扛过三天棺材，谁家孩子升学他塞过两斤挂面……最后十几页全是空白。他拿起钢笔，墨水在笔尖凝成一滴乌黑的珠子，迟迟不肯落下。
他想写：“盼娣复婚，未遂。”
又想写：“何雨柱再婚，玉芬，十七岁子小彪，十八岁子七狼。”
最后笔尖一抖，墨珠啪地砸在纸上，迅速晕染开来，像一小片猝不及防的血。
他盯着那团黑，忽然嗤地笑出声。笑声干哑，惊飞了窗外槐树上一只夜鹭。
第二天清晨，中药堂后巷。
盼娣提着竹编食盒刚拐进窄巷，就听见身后传来熟悉的咳嗽声。她脚步微顿，没回头，只把食盒换到左手，右手下意识抚平衣襟上并不存在的褶皱。
“盼娣。”易中海的声音比昨夜的咳嗽还沙哑，“我……给你带了点东西。”
她终于转身。晨光勾勒出她素净的侧脸，发髻上簪着一根银杏叶形状的素银簪——是何知伊去年冬天送的，她一直戴着，但从未告诉过任何人。
易中海手里捧着个搪瓷缸，盖子严严实实扣着。缸身印着褪色的“先进生产者”红字，边沿磕掉一块瓷，露出底下灰白的铁皮。
“枸杞红枣粥。”他说，“你以前喝过的。”
盼娣看着那缸子，目光很轻，像拂过一粒尘埃。“易师傅，”她声音平稳得没有一丝波澜，“粥凉了。”
易中海僵在原地。
“粥凉了，糖分沉底，红枣会发苦。”盼娣垂眸，视线掠过他洗得发白的蓝布衫领口，那里有一小块没洗净的皂角渍，“您熬粥时，火候太急。”
易中海喉结上下滚动，想说什么，却只发出嘶嘶的漏气声。
“大刚今早六点起床背《伤寒论》，”盼娣忽然换了话题，声音轻得像在说今天天气不错，“他记性好，但容易困。您要是真想帮他，下次别买那种加香精的橘子糖——他吃多了，晚上睡不安稳。”
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