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    能看到飞机了。

    高飞他们没在城里，也不在机场，而是在城郊靠近机场的一个小房子里。

    所以能看到机场，也能看到飞机。

    但是飞机没有下降。

    明明都到机场上空了，不降落，却是飞的更...

    卡杜格利的夜风裹着沙砾，刮在脸上像细小的刀片。高飞站在临时指挥所——一座被炸塌半边的砖混小学楼顶，脚下是碎裂的水泥块和几片被烧焦的课本纸页。他没穿防弹衣，只套了件洗得发白的迷彩夹克，右手搭在M249轻机枪滚烫的护木上，目光扫过三百米外那座用泥砖垒起的圆形土屋。屋前插着三根歪斜的旗杆，其中一根挂着褪色的红白蓝三色布条，那是努巴部落武装自封的“自由旗帜”。

    安妮蹲在他右侧，正用一块麂皮反复擦拭MP5的抛壳窗。“你刚才接任务时，手抖了一下。”她头也不抬地说。

    “没抖。”高飞说，可话音未落，一缕青烟从他指尖飘起——他刚把半截烟摁灭在枪管上，火星溅到虎口，烫出一道微红印子。

    “骗谁呢？”安妮终于抬头，月光下她左眉骨那道旧疤泛着淡银，“诺外科电话里说‘斩首’，你耳朵竖得比狗还高，可挂了电话就盯着地图看十分钟不眨眼。你怕不是怕任务难，是怕……太容易。”

    高飞没反驳。他确实怕太容易。

    十万美元买一颗人头？这价格够在基辅租整栋公寓住三年。可越是离谱的报价，越说明苏丹政府军已经踩在溃败的悬崖边上——他们不是在雇杀手，是在求神明。而神明若失手，代价就是整个红魔团背上“无能佣兵”的烙印，再没人敢签第二单。

    “瓦西里到了吗？”他问。

    “刚进镇东口，带着巴豆和天狼星。”安妮收起枪，“他带了两箱RPG-7，说‘打土屋不用火箭筒，但得让努巴人听见响儿’。”

    高飞喉结动了动。瓦西里从来不说废话。他母亲在顿涅茨克老矿区靠捡废铁糊口，每月邮局汇款单上的数字从不敢超过三百美元，怕被克格勃当成境外资金异常流动盯上。可今晚，这个连自己名字都写不全的乌克兰老兵，揣着四枚破甲弹，专程绕过三处政府军哨卡，只为亲手把爆炸声送进那间土屋——因为屋主三天前砍断了两个努巴孩子的小指，逼他们用血在地上画“投降图腾”。

    红魔不是来当清道夫的。

    是来收利息的。

    手机在战术背心里震动。诺外科发来加密消息：【目标代号“秃鹫”，真名阿卜杜勒·马吉德，左手缺三指，右耳戴金环。今晨在土屋后院宰牛祭旗，牛血泼满门槛。】

    高飞把消息念给安妮听。她冷笑一声：“祭旗？他该祭的是自己坟头草。”

    话音未落，远处突然爆开一团橘红火球——不是炮击，是燃油桶被引爆。浓烟升腾处，几辆改装皮卡正轰鸣着冲进镇中心，车斗里站着二十多个赤膊男人，手持AK和锈迹斑斑的莫辛纳甘步枪。他们吼的不是阿拉伯语，而是努巴方言里最恶毒的诅咒词，尾音拖得像狼嚎。

    “来了。”安妮瞬间翻滚到掩体后，MP5枪口稳稳咬住最前一辆皮卡的驾驶室，“巴豆说他们在镇南粮仓囤了三百吨高粱，够吃半年……可今天带头的那人，袖口露着政府军制式腕表。”

    高飞瞳孔一缩。

    努巴人不会戴苏丹陆军特供的荧光夜光表。表盘内圈刻着微小的“SDF-7”编号——这是苏丹快速反应部队第七特种分队的暗记。所谓部落暴乱，不过是正规军脱了军装披上兽皮演的一场双簧。他们要借红魔的手，把反对派部落首领变成“叛乱分子”的替死鬼，再顺理成章接管卡杜格利的黄金矿脉。

    布莱尔说得对。

    战场没有真相，只有利益切割的刀锋。

    “通知所有人，行动取消。”高飞按下通讯器，“原地待命，等我信号。”

    安妮猛地抬头：“你疯了？十万美元——”

    “——是买命钱。”高飞打断她，声音压得极低，“咱们杀的是替罪羊，可秃鹫背后站着谁？戴维斯在喀土穆的联络官，昨天刚用‘苏丹矿业开发公司’名义买了三架Mi-17直升机。这笔钱，最后会流进战锤佣兵团的瑞士账户。”

    夜风吹散他最后一句话。安妮手指僵在扳机护圈上，突然明白了高飞为何迟迟不扣下扳机——红魔若真杀了秃鹫，等于帮戴维斯擦干净了靴子上的泥，还递上崭新鞋油。而一旦苏丹政府发现“部落暴乱”是自家军队导演的闹剧，第一个被推出来平息民愤的，必是刚签完合同的外籍佣兵团。

 
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